Depuis Pain-Sec.
En bas, Saint-Roch.
Au loin, Québec.
En haut, du roc.
Le rang Pain-Sec,
Le rang Saint-Louis,
Où par temps sec
Le plein s'enfouit.
Rang de pins secs
Hier, aujourd'hui
Perd tous ses becs:
Les hommes ont fui.
Daniel verret
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Depuis Pain-Sec. En bas, Saint-Roch. Au loin, Québec. En haut, du roc. Le rang Pain-Sec, Le rang Saint-Louis, Où par temps sec Le plein s'enfouit. Rang de pins secs Hier, aujourd'hui Perd tous ses becs: Les hommes ont fui. Daniel verret
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Journée de pluie.
Il en faut. La rue, ce matin, de l'intérieur, est silencieuse. Portes et fenêtres de la maison fermées. Journée de pluie, matin de septembre, feuilles oranges des érables à sucre plus apparentes, vitres des fenêtres recouvertes de gouttes de pluie figées, au loin montagnes brumeuses, brise légère imprégnée de grisaille. Bouts des doigts reposant sur les touches du clavier. Le jour, au ralenti, gris, emberlificoté dans un débordement d'humidité confondant jour et nuit, obligé se lève. - Mais que fais-je ici ce matin? J'aurais tant apprécié une journée de sommeil étiré, d'oisiveté, de fainéantise. Il est évident que, pour le jour, ce n'est pas un bon jour. Il aurait préféré un bon soir, une bonne nuit. Le jour aurait tant souhaité se pétrir de paresse, de lascivité onérique, d'état larvique dans le creux d'un lit. Mais le jour est le jour. Il n'est pas la nuit. Il n'est pas la nuit le jour, sauf qu'aujourd'hui il est bourré d'ennui. Malgré tout, malgré lui, se lève, s'élève le jour, s'arrache de sa torpeur, accepte son sort, projette sa lumière tamisée, regarde la Terre comme s'il se regardait dans un miroir, et finit par se trouver beau. Tout est gris aujourd'hui. Mais du temps gris il en faut. Le jour est levé. Rupture d'avec une nuit à tout jamais terminée. La cuisine est silencieuse, la rue du village aussi, les doigts enfoncent les touches qu'on souhaitait au départ pareilles à la cuisine et à la rue du village. Journée grise. Il en faut. Daniel verret -- --
-- -- Il a gelé hier. Dans les Pointes. Toujours au même endroit la première fois, l'automne, la première fois qu'il gèle dans le coin. C'est juste en bas de la côte quand on arrive du village et qu'on se rend dans les Pointes, du côté gauche de la route, là où la rivière venue de l'est tourne vers le nord. Pourquoi là? Ché pas trop. Dans les Pointes : tout autour, les montagnes; ceinturées les terres; on dirait le fond d'un lac plat asséché; coule en ces lieux la rivière dite des Fourches parce qu'elle est alimentée par trois plus petites rivières qui avant de se fondre en une seule dessinent sur le flanc des montanges une fourche, et rivière des Fourches appelée aussi des Pointes parce qu'elle s'écoule au-travers des terres en zigzag marquant ainsi le sol cultivé de nombreuses pointes, et enfin rivière des Fourches qui devient un peu plus loin, à l'approche du village voisin vers où l'eau s'échappe, la rivière Armagh. Est-ce que toutes ces informations au sujet de la rivière appelée à la fois des Pointes, des Fourches et Armagh expliquent pourquoi, à Notre-Dame-Auxiliatrice-de-Buckland, l'automne revenu il gêle toujours la première fois en un lieu bien précis et toujours à cet endroit? Même pas. Ah! Daniel verret Mouillé, le gazon. Avant : brouillard matinal; Enveloppe fumigène démesurée; Mer d'eau éclatée stagnante. C'était hier. Le ciel disparaissait. Les cimes des collines réapparaissaient. Vagues de disparitions et réapparitions. Mouillé le gazon; Après le passage du brouillard, Sous un soleil chassant l'eau ennuagée, Les restes : un sol jonché de billes d'eau. -- -- -- -- 7h35 : première gelée dans les Pointes. -- -- -- -- Daniel verret Chemin de pluie. Au loin, que du blanc gris.
Route sous la pluie. Au loin, montagnes évanouies. - Tu devrais passer par là, par le rang Ville-Marie. Sous la pluie. Au loin, vallée de blanc gris. Tombe la pluie. Au loin, trompe-l'oeil épanoui. - Tu vois, la montagne évanouie, elle est réapparue. Roule sous la pluie. Le blanc gris déforme. Roule malgré la pluie. Ressurgissent les formes. Daniel verret Finalement surgit ici le point de départ.
Mais pour commencer tout s'arrête ici. Entre les deux « i » de ici, un « c » coincé entre un point de départ accolé à un arrêt. Et que si on fixe notre attention sur le mot ici et que les points des deux « i » deviennent des yeux et le « c » un nez, on voit apparaître le visage d'un personnage qui semble nous dire : « Regarde, entre les deux bornes noires, je suis ici. » ici Sauf que pour le voir, il faut être capable de partir pour s'arrêter, d'être entre les points d'arrivée et de départ. -- -- -- -- Par les temps qui courent, on est entre deux saisons, entre deux périodes de l'année, entre l'été et l'automne. D'une certaine façon, on est ici; partout on est ici; être « ici » et donc ici devient « être ». Les érables à sucre, leurs feuilles encore très nombreuses à être surtout vertes, s'enrougissent en une lente progression qui donne une couleur rouge vin à la cime des arbres. Passent du vert au rouge vin, les feuilles des érables rougevinent. -- -- -- -- Le vert des arbres fuit. Tantôt, elle me l'a rappelé, la neige, les pelles, les tempêtes. Mais d'ici là, dans l'coin, ici, par les temps qui courent, les chemins sont beaux. Daniel verret Pas grand-chose à dire ce matin. Pas grand-chose à écrire à matin. On ne dit pas à matin mais ce matin. Par contre, il m'arrive d'avoir le goût d'oublier les règles pour écrire comme j'entends parler, pareil, sans filtre. -- -- En moi, un besoin, une crainte. -- -- Un émoi : des mots en moi dorment, des mots qui sont moi s'assèchent. -- -- -- -- 8h40 : les érables rougevinent. -- -- Daniel verret Le ciel est encore étoilé. Par la fenêtre de la cuisine, on voit prendre forme sur un fond céleste gris bleu foncé métallique la cime des arbres.
De plus en plus, durant le jour, on remarque que le vert des arbres s'assèche, que les feuilles se déforment et se replient sur elles-mêmes, que des branches isolées ont perdu leur feuillage. Le frette, tantôt il a grêlé, rôde. Faudra rentrer le bois. Mais d'ici là, au cours de la journée, après neuf heures, dans l'échelle à peinturer le mur côté ouest de la maison. -- -- Plus aucune étoile. Tourne l'éolienne. Un vent léger se faufile entre les branches et les feuilles des arbres. -- -- Le cadran a sonné; il est six heures. Je suis sonné; il est six heures. J'aime bien le temps. Daniel verret Un pied devant l'autre tu mets et ça avance.
Une seconde devant l'autre tu mets et le temps avance. Une lettre tapée devant l'autre tu mets et le texte avance. -- -- Journée de pluie -- -- Pianotage des gouttes sur la toiture de tôle. Ululements des éclaboussures d'eau éjectées lors du passage des autos. Fortes bourrasques de vent charriant pluie, grêle et feuilles d'arbres. -- -- Journée de pluie. -- -- Dehors, la pluie. Dehors, des plantes ornementales jonchent le sol. Dehors, des voitures devant à l'épicerie; c'est ouvert. -- -- Pluie ajournée. -- -- À l'épicerie. Placotage. Cé pas vrai! Tu'm(e) dis pas! I'm(e) semblait itou! Le pauvre! À l'hôpital, ses yeux, il ne voit presque plus. Son char, déclaré scrap! C'est comme si y'avait eul bon Dieu d'son bord. -- -- De retour à la maison, la pluie a repris, il ne voit presque plus, c'est pour cette raison qu'il avait cessé de me saluer lorsqu'on se croisait. Daniel verret |
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Avril 2024
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