Souvent,
En fait,
Tout le temps
Se fissure,
Après être tombée,
Sur le sol supposé de notre conscience,
L’enveloppe contenant la chair du fruit de nos tergiversations.
Il n’en est jamais autrement :
Le fruit se détache,
Tombe
Et l’enveloppe du fruit, au contact du sol, de se fissurer.
Souffle le vent;
Se répand la lumière;
La pourchasse la nuit :
Toujours, on observe.
Il était, donc, une fois...
Pourtant,
Bien que toujours « une »,
Aucune ne peut prétendre à l’unicité intransmissible de sa condition.
Vous a-t-on,
À tâtons,
Sans bâtons
Et à bas ton,
Et ce,
Par le passé,
Déjà demandé
D’exprimer votre perception au sujet du futur?
Oui, et une fois qu’il a été,
Un futur
Appartenant aujourd’hui au registre de l’antériorité,
Le demeure aussi longtemps que le présent s’accroche à un moment passé.
Souffle le vent
Qui depuis toujours se faufile invisible,
Mais dont les traces de son passage
Tendent à être davantage fracassantes.
Nadagami