À l’intérieur de cette masse nuageuse
Composée de fines particules d’eau en suspension
Qui sans cesse s’agglomèrent pour ensuite plonger dans le vide.
Tantôt (on ne sait trop quand),
On ira sous la pluie
Et on fera alors le tour de la cour
Pour être, justement et tout en marchant, sous la pluie.
Il pleut.
Sur le comptoir,
La vaisselle à laver.
Tambourinent les gouttes.
Où sommes-nous?
Sur la Terre.
Arrête donc,
Chose bine!
Il pleut.
Rarement on y pense,
À la pluie,
Qui tombe d’elle-même et après plusieurs jours, sur les nerfs.
S’agitent les branches.
Tout près, habitent :
Un ferrailleur, une pâtissière, un mécanicien, une esthéticienne.
On ignore s’ils aiment ou détestent la pluie.
Il pleut,
Vente.
Sèche le linge dans la sécheuse.
Souffle l’air chaud dans la maison la fournaise.
Il a déjà été une fois.
On ne se souvient pas quand.
Peut-être pleuvait-il à ce moment-là.
Peut-être aussi faisait-il beau.
Aujourd’hui toutefois, il pleut.
De la pluie, il en faut.
Quand même ingénieux le système d’évaporation :
Faire remonter de l’eau, ce n’est pas rien.
Nadagami