C'est reparti :
Neige blanche,
Blanche feuille.
Tombent sur la feuille tels des flocons les lettres des mots.
-- --
Hier, ils avaient si peu.
Aujourd'hui, ils ont tout.
Mais il leur reste si peu aujourd'hui
De ce tout qu'eux avaient hier.
Il nous a fallu quitter la ville.
Là-bas, rien ne semblait possible.
Prisonnier du cadastre citadin,
La fuite est devenue le seul espoir.
Parfois, ici, il est possible de le ressentir fort, vraiment très.
Enfouies, des traces d'un passé très ancien subsistent,
Beaucoup plus ancien que celui façonné par ceux venus d'Europe.
Souvenirs ataviques ennuagés d'un présent pauvre de son passé.
-- --
Tout autour, dehors, les arbres, les nuages, le blanc de la neige.
À l'intérieur, dans l'âtre, sur la pierre,
Brûle un feu,
Un feu qui jamais ne s'éteint.
Daniel verret
