Dehors,
Une douce
Brise.
Sur le comptoir,
De la vaisselle à laver.
Enfoncent des touches
Mes doigts.
Il est tôt.
Les ombres des branches feuillées
Marquent d’un ton mobile plus foncé
La couleur des murs.
Il est tôt.
Le village
Se réveille
Et déjà
On ressent la chaleur.
Hier,
La neige.
Aujourd’hui,
Les feuilles
Parce que,
Hein,
Quand il neige
Les feuilles accrochées aux branches sont plutôt rares.
Que suis-je?
Je tape.
Mais il m’arrive
De douter,
De m’interroger
Quant à ce besoin
À combler
Et qui consiste
À taper tous les jours des mots,
Avec en plus
L’intention de les mettre en ligne.
Illusion que ce supposé besoin d’écrire?
Peut-être.
Mais je me sens bien
Quand j’écris.
nadagami