Qu’il s’écrie,
Puis s’écrie
Qu’il s’écrit.
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Gel au sol
Et bleuité céleste
Suspendue au-dessus de la cime des arbres
Ce matin.
La lumière du jour levant
Dessine de longues ombres
Sur l’herbe blanchie par le froid
Qui,
Une fois exposée aux rayons du soleil,
Très vite
Repasse au vert.
Le froid est là.
Bonjour! Bonjour!
Je suis de retour.
Puis-je entrer?
Non, pas vraiment.
M’en tape!
J’entre pareil.
Les feuillages
Délaissés par le vent
S’offrent au temps.
Confrontées au froid,
Au gel,
À la mort,
Les feuilles immobiles
Attendent.
Il nous en reste
Pour combien de temps encore
Avant de plonger dans le vide
Et une fois recroquevillées,
De nous abandonner
Au cycle du compostage?
Passe le temps
Qui jamais ne trépasse.
Passent les feuilles qui,
Une fois l’hiver achevé,
Reviendront.
Passent
Les feuilles
Comme la lune
Qui, après être apparue,
Disparaît
Pour ensuite réapparaître
Avant de disparaître à nouveau.
nadagami