​Jet en continu de mots sur la page brouillon
Pour oublier la rectitude froide de ceux-ci;
Et plusieurs autres mots à la suite de cette première ondée
Pour qu’une chute de lettres réalimente le lit asséché de nos maux.
 
On écrit
Parce que nos doigts le commandent.
Mais nos mots servent à quoi?
Se pose un merle sur le piquet tuteur d’un plant de tomates.
 
Peut-être que nos mots répondent à une nécessité :
Un pommier offre, une fois celles-ci mûres, ses pommes;
Un cerisier, tout autant ses cerises;
Et un rosier, le parfum de ses roses et ses épines pour les protéger.
 
Quant au tapeux de mots bavant ses élucubrations sur la page blanche,
Il en irait tout autant?
Mais de quoi vit-il si, en fait, celui-ci n’écrit que pour lui-même?
On tape en enfonçant des touches : s’installe une sensation de vide.
 
On tape... et nos yeux
De voir à l’écran naître l’une après l’autre les lettres des mots;
Et mots qui, choisis, en viennent à dessiner une succession de lignes
Grâce à nos doigts qui s’activent sur les touches du clavier.
 
Et c’est chaque fois la même ritournelle lorsque surgissent les mots :
Nous sommes emporté,
Hésitons par la suite,
Et enfin craignons un quelconque cataclysme
 
Parce qu’il y a ce vide qui nous accompagne,
Cette sensation d’inutilité que nous traînons,
Cette incompréhension émanant du besoin de reconnaissance,
Et le poids de cette solitude que probablement tout un chacun supporte.
 
En fait, peut-être ressemblons-nous en réalité aux fleurs sauvages qui,
À travers l’herbe, ou le long d’un trottoir, ou dans le fond d’un canal,
Soit un peu partout et pratiquement dans l’indifférence totale,
Nous offrent un miroitement empreint d’une étonnante compatibilité.
 
De la pluie est prévue.
Les fleurs en ont besoin; de lumière et noirceur aussi;
Et à l'image de ce qui nous affecte : pour fleurir dans l’indifférence.
Mais en réalité, c’est le lot de pas mal de monde.
 
 
Nadagami

​(J’me tiens loin du clavier... Tellement!)
Mais avant que l’enfilade de nos mots ne nous emporte,
Nous nous adonnons à dessiner des lettres
Au-dessus d’une ligne bleue pour qu’à leur suite naissent des phrases
 
En cette langue venue de l’autre Côté;
De l’autre côté de cet océan qui nous a contraint à la séparation;
Enfin langue que de trop nombreux locuteurs d’âge scolaire rejettent
Et qui, par contre-coup, s’abstiennent d’en acquérir la maîtrise.
 
On veut la richesse
Tout en vilipendant
Une langue
De riches.
 
Bizarre!
Quant à nous
Et malgré tout ce qui est véhiculé au sujet de cette langue,
On a choisi les mots que celle-ci nous offre comme moyen d’expression.
 
En somme, on essaie tant bien que mal de ne vivre qu’en cette langue
Venue de France
Parce qu’elle est deux,
Parce que les autochtones font état de leurs déversements de peine
 
Puisque justement sont si nombreuses ces langues du terroir
Qui tendent à partir, comme nos environnements forestiers, en fumée.
Si elle est parfaite notre langue?
Non!
 
Si elle est deux?
Oui! Oui!
Féminine
Et masculine.
 
Un peu empoussiérée...
Mais quand on sait qui a la main sur la bride, l’explication surgit.
Épicène (beaucoup plus que ce que l’usage prétend) elle est :
Un une enfant;
 
Un une médecin;
Un une diplomate; un une architecte; un une ministre.
Un, une...
Comme si « il/elle » a ou ont des ailes pour mieux survoler des îles.
 
 
Nadagami

​Écrire :
Nos doigts s’abandonnent à cette danse improvisée
Qui les fait filer d’une touche à une autre
Et qu’/rire
 
Au contact des touches à enfoncer du bout de leur longueur onglée.
Voilà
Quelques mots échappés et maintenant accrochés à une ligne invisible.
Mais...
 
Juste une envie ressentie que nous emporte la fuite
Pour oublier
Et, en même temps, pour mieux observer l’écoulement du souffle du vent
Sans pour autant voir le vent qui souffle
 
Parce que le vent,
On le devine.
Un jour,
Alors que je marchais,
 
J’ai pris le temps de ressentir l’inégalité du souffle du vent,
De déterminer sa direction,
De chercher à mesurer l’étendue de sa puissance
Et enfin, d’accepter qu’il ferait grand vent toute la journée.
 
Très vite par la suite, j’ai oublié qu’il ventait
Alors qu’il (le vent) me fouettait le visage,
Qu’il m’obligeait à me pencher pour avancer,
Que face à lui je resterais à tout jamais aveugle.
 
Mais c’était hier,
Tsé... un hier impossible à mettre dans une case,
Impossible à définir
Si ce n’est que c’était au cours d’un hier.
 
Là,
En ce moment,
La brise qui a chassé la brume matinale
Continue de caresser les feuillages au vert tendre (èmbé) des érables.
 
Quant à la brise elle-même,
Elle brise la monotonie de l’immobilité des feuillages.
Il a plu au cours de la nuit qui vient tout juste de s’achever.
Et tantôt, soit à un moment quelconque de la journée, on sortira.
 
 
Nadagami