​Chaleur accablante
Qui nous rend accablant
De servitude autodidactée
Face aux souvenirs d’un passé
 
Au cours duquel toujours on s’est senti dépassé.
On voudrait tout oublier,
Tout refouler,
Sauf que c’est impossible.
 
Notre conscience patauge
Depuis trop longtemps
Dans l’eau de l’émotivité.
Apprendre à désapprendre
 
Sans comprendre
Qu’il faut avant tout s’entendre
Plutôt que de se pourfendre
Afin d’en ajouter sur l’incandescence impossible d’un tas de cendre.
 
On est peut-être parti trop tard
Bien qu’on soit parti voilà plusieurs décennies.
On est parti alors qu’il se faisait tard...
On est tout de même parti... Tiens, une clé.
 
Gronde le ciel;
Lourdes sont nos paupières;
On aurait envie d’être ailleurs;
Sans pour autant cette fois-ci vouloir partir.
 
La chaleur nous accable.
Notre peine indicible aussi.
Les jours passent
Et la fin qui approche.
 
Il y a en nous
Ce quelque chose
Qui n’est pas réalisé
Et qui refuse obstinément qu’il en soit ainsi.
 
Écrire
Parce qu’il le faut.
Écrire
Comme on respire :
 
Sans y penser;
Sans penser;
Quoique à la fois, cent mille cent pensées;
Pour enfin des maux pansés.
 
 
Nadagami

​Les mots chignent :
Eux qui
Attendent et s’entendent pour entendre ce à quoi s’attendre
Mais alors que, sur la page, si peu ceux-ci (les mots) se répandent
 
Et, depuis plusieurs mois, si peu souvent;
Eux qui,
D’un nombre limité voulu, se succèdent et se précèdent
Dans un tourbillonnement d’ajouts et de rejets.
 
Après la rédaction spontanée au stylo,
Aux lettres dactylographiées on passe
Pour ainsi être en mesure
D’écrire au même rythme que s’offrent, tels de petits fruits, les mots.
 
« Un jour,
Demain,
Aussi vite
Il écrira que les mots s’échappent de ses lèvres. »
 
Pour ce faire,
Il faut réduire le débit de l’éjection orale
Et ainsi, à la vitesse de l’élocution, s’accrochent à la ligne les mots
Tels que ceux-ci le réclament,
 
Afin d’être déclamés et écrits en simultanéité.
« Tels que ceux-ci (les mots) le réclament »?
Euh...
Ce sont les mots eux-mêmes qui le réclament ???
 
Parfois, cette impression devient presque une certitude,
Comme si les mots étaient vivants,
Qu’il émanait d’eux une synergie raccrochée à l’invisibilité du message.
Mais en fait, qu’est-ce qui ne l’est pas, vivant?
 
Les mots sans glotte
Sanglotent.
Un jour,
Nos yeux ont entendu des images.
 
Par la suite,
Il nous a fallu
Métamorphoser ces images en mots
Pour au bout du compte y déceler notre raison d’être.
 
 
Nadagami

​Voilà! Voilà!
Ce n’est que cela.
Vois là! Vois là!
Ce n’est que ce qu’elle scella.
 
Oublier? Tout oublier?
Impossible!
Il y a les cordes de bois à rentrer et la maison à entretenir
(Sans oublier la cueillette des petits fruits).
 
Devant, demain, au cours des années à venir : ce qui nous attend?
Ché-tu!
L’âge; les enfants qui vite nous ont oublié.
Passe le temps qui se distille
 
Et bien qu’on n’en sache pas très long sur la suite des choses.
Ce qu’on a à dire?
Pour tout dire sans le dire,
On est plutôt porté à écouter ce que le stylo a à dire.
 
Voilà! Voilà!
Cette voix-là
Qui se voila
Et qui ensuite un peu n’importe quoi elle nous dévoila.
 
Vois là!
Mieux vaut entendre toutefois,
Parce qu’il le faut
Et pour empêcher que se répande ce qui est faux.
 
Écrire une histoire?
On a appris à lire surtout en lisant les journaux, la nouvelle;
Une histoire faite d’une multitude de petites histoires,
Sans fin.
 
À qui est le vent?
Tout à coup,
Comme il nous arrive souvent et bien qu’on s’active,
De rien on n’a envie.
 
En ce moment, le vent n’est
Et cette sensation d’être confronté à notre ignorance.
J’écris et ainsi,
M’écrie-je en silence.
 
 
Nadagami