​Aboiements :
Tout à coup, mais comme il arrive trop souvent, le chien
Des voisins
Qui, pour une raison quelconque, se met à aboyer sa solitude.
 
À tous ces maîtres et maîtresses du même acabit :
Pourquoi un chien s’il n’est qu’un déversement d’aboiements?
Passe le temps.
Nos doigts nous emportent.
 
« Quoi écrire? » que ces derniers (nos doigts) se demandent.
En fait, la plupart du temps une suite de mots en formation nous guide,
Jaillissant d’une intention vague et sans plan préconçu,
Telle la brise s’emparant de la feuille arrachée à l’arbre.
 
Inspiration?
Plutôt le vide qui se crée à la suite de l’écriture d’un mot.
S’ensuit une progression
Ne découlant nullement d’un choix préconçu
 
Puisqu’il nous faut verser dans l’oubli.
Est soulevée une feuille, emportée puis abandonnée au pied d’une haie.
Mais a-t-on vraiment à dire?
En fait, les mots formant lignes naissent parce que le ciel est gris,
 
Parce qu’il est quinze heures,
Parce que le chien des voisins aboie,
Parce que je n’en ai pas la moindre idée,
Parce qu’une envie sans pour autant avoir quelque chose à écrire.
 
On efface?
C’est juste qu’on s’efforce d’oublier un oubli qui fait l’envie
Pour mieux nous abandonner au pouvoir attractif du déversement des mots,
À la frivolité constante des sensations passagères de l’écriture.
 
C’est tout.
Passent les secondes, les lignes, les lettres, les mots et les phrases.
Sans entrain, on écrit.
Il n’empêche toutefois que se dessine un alignement de mots.
 
Le chien des voisins qui encore aboie.
Il voudrait être avec sa maîtresse
Qui semble préférer les aboiements à la compagnie d’un chien.
Et celui-ci de transformer cette indifférence en aboiements plaintifs.
 
 
Nadagami

​Écrire parce que...
En fait,
Pour, telle une fleur sauvage, simplement
S’extirper du bouton floral d’un temps d’inspiration
 
Afin que survienne l’évanouissement de cet instant
Jusqu’à ce qu’un autre bouton...
Bin oui, tsé, i’ faut ç’qui faut. Faque hein, tsé comment cé... (Non?),
Jusqu’à ce qu’un autre (bouton) expulse sa flamboyance enveloppée.
 
Aujourd'hui, combien de fleurs sauvages fleuriront dans la cour arrière?
Monte le prix du baril de pétrole;
Monte le ton de la discorde;
Monte d’une fois à l’autre le montant total de la facture d’épicerie.
 
Écrire :
Juste pour rire;
Et sourire :
Tandis que je respire.
 
J’attends les mots :
Les doigts en appui sur les touches;
L’esprit en appui sur l’indescriptible vide s'emplissant d'inspiration;
L’absence en surabondance d’empressement en appui sur un sursis si sûr.
 
S’ajournent les jours.
Pleurent les pleurs.
Demain?
De doigts de mains sur les touches d’un clavier qu’il sera fait.
 
Abandon :
Les mots m’entraînent.
Au moins si je comprenais au moins une chose
Qui donnerait au moins un sens à une vie vécue à sens unique
 
Perdant ainsi au moins son sens
Qui, bric-à-brac tout en instants, s’écoule
Alors que coule pour s’y noyer sans pourtant se dissoudre ma conscience.
On tente de se tenir informer
 
Et nous emporte le tsunami de nouvelles juste bonnes pour la poubelle.
La pelouse est mouillée et le feuillage des arbres, de verts entiers.
Les unes après les autres les fleurs sauvages s’ouvrent et se fanent.
On a beau chiâlé, on sait qu’à un moment donné il nous faudra revenir.
 
 
Nadagami

​Interminable temps d’attente :
Serre-vis d’une canne à dada.
De toute évidence, je ne suis pas le seul qui, ce matin, attend.
Trépassent les instants successifs réduits en secondes.
 
Par la fenêtre au-dessus de l’évier de la cuisine,
Je devine que souffle depuis le sud-ouest la brise.
Se sont écoulés plus de six quarts d’heure d’attente :
Les nouvelles sont lues;
 
La liste d’épicerie est prête;
1 heure 35 minutes plus tard...
Parce que je n’ai pas le choix!
Il me faut parler à quelqu’un du Serre-vis
 
Pour donner suite à cet envoi postal reçu ce matin même
Afin que soient mises à jour les infos contenues dans mon dossier.
Sauf que, je le constate et le répète, je ne suis pas le seul
À attendre qu’une personne attitrée me réponde.
 
Il n’empêche que,
Un an plus tard soit dit en passant,
On donne enfin suite
Au retour d’un envoi postal qu’on avait presque oublié.
 
Et toujours, en boucle, la même pièce musicale!
Passent les minutes,
Les demi-heures,
Les heures...
 
Dehors,
Sous un ciel à la blancheur nuageuse grisonnante,
La chaleur humide accentue le bourdonnement des bruits de moteur.
Deux heures passées et les minutes qui toujours s’égrènent...
 
L’impatience me gagne;
Rien de plus normal.
Secondes, minutes, quarts d’heure, demi-heures, heures...
Et tout à coup,
 
Voilà que se fait entendre
Une voix féminine monocorde quelque peu cassante.
 L’attente est terminée : « Oui... D’accord. C’est bien. Merci! »
Je raccroche... Dans deux semaines, il me faudra rappeler.
 
 
Nadagami