​Il neige
Alors qu’il n’est je.
Mais, pour me soigner, n’ai-je
Que neige?
 
Et que n’ai-je,
Si je ne pouvais assouvir
Un besoin de tours de manège,
Qui remplacerait ce vide où tout en dessous vire?
 
Je ne suis nous.
Vous vous êtes tu.
Il n’est ailes.
Elle est îles.
 
Et il en va tout autant de la neige
Qui enneige
Bien que neige n’ai-je
Car il n’est je.
 
Il neige,
Encore et depuis trois jours,
Depuis les nuages,
Depuis où on est et où on naît.
 
Tombent les flocons;
Souffle la brise;
De blancheurs froides débordent les paysages
Car chaleur et ensoleillement s’en sont allés.
 
Les flocons en chute n’ont de cesse de toujours plus étinceler.
Ce qui neige n’est je;
Plutôt il
Bien qu’il neige de la neige tout comme il pleut de la pluie.
 
Tombent et s’accumulent les flocons :
Blancheurs enveloppantes;
Feuillus qui ne sont plus que branches nues;
Nudité à laquelle se fixent depuis trois jours des flocons.
 
Dernier tour de manège :
Neige n’ai-je
Bien que froideur et flocons d’émois en moi
Ai-je.
 
 
Nadagami

​On s’accroche à l’invisibilité de l’intention;
Comme si le froid glacial hâtif de l’hiver,
Après un assaut suivi d’une oppressante bousculade,
Nous avait contraint aux retranchements de l’endormitoire.
 
Parce que comme ça,
Tout à l’heure, dehors, tout à coup et tout d’un coup,
Le froid, intense, s’est glissé, imposé dans notre quotidien,
Pareil à un inattendu et imparable déversement de pure agressivité.
 
Et tandis que nos doigts enfoncent les touches du clavier,
S’en prend à nouveau à notre état de veille une poussée de somnolence.
L’inspiration perd de sa cohérence, s’estompe puis se mêle
À une sensation aussi croissante qu’envahissante d’impuissance.
 
S’impose alors et une fois de plus ce tressaillement
Quant à notre désir de vivre, à notre instinct de survie :
« Pourquoi poursuivre (parce que, on le sait bien et c’est irrévocable,
Le rideau finira bien par tomber) »?
 
Dehors,
Le froid frigorifiant reste agrippé au sol blanchi.
En dedans,
On se sait susceptible, facilement irritable, parfois désemparé.
 
Nos articulations donnent des signes d’usure.
En plus, il y a toutes ces images du passé qui remontent à la surface.
Crève les yeux de la conscience
Le fait qu’il soit trop tard pour tout reprendre à zéro.
 
Dehors, un froid de fin de janvier qui arrive au 8e jour de décembre.
Passent tout de même les journées
Comme ont passé celles que l’on traîne
Dans le sac-à-dos de nos connivences.
 
On aurait envie d’oublier;
De tout oublier.
Sauf qu’on n’y arrive pas.
Notre corps a mal, est usé, et usures qui nous font mal.
 
Les réalités inéluctables de la vie sont impitoyables,
De cette vie qui nous a été donnée et qui nous sera reprise.
On ne se souvient pas toutefois avoir demandé quoi que ce soit.
Est pingre ce qui se cache derrière l’expression du quotidien subi.
 
 
Nadagami

S’échappe en droiture tombante une blancheur poussiéreuse.
En profite la brise invisible pour se dissimuler entre les flocons
Afin que ne soit altérée la verticalité de la fuite vers le sol.
Depuis l’intérieur,
 
On observe tout en oubliant ce qu’on observe
Tandis que se poursuit la chute des fins points blancs.
Puis de se dissiper l’indifférence qui emmitoufle notre attention.
Les heures ont cessé de passer;
 
L’éternité se colle à la langueur de la blancheur neigée.
Écrire...
On n’a rien demandé,
Sauf qu’on a été contraint de comprendre qu’il nous fallait écrire;
 
Ainsi que d’écouter les gens
Sans pour autant parvenir à les comprendre tous.
Et si on y allait tout en laissant parler nos doigts qui tiennent stylo
Plutôt que d’adopter un mode de vie contraignant?
 
Allons-y donc!
Tombent toujours les flocons
Depuis un ciel blanc gris pâle bas
Presque aussi enveloppant qu’un couvert de brume.
 
Aujourd’hui le vent n’est qu’absence au contraire du chien d’à-côté
Qui, comme il arrive trop souvent, jappe sans arrêt,
Comme il a déjà, par le passé, jappé sans arrêt
Et comme il jappera, probablement, encore et encore sans arrêt.
 
Tout à coup,
Un soubresaut ébranle l’échafaudage d’une conscience en quête d’ivresse.
Chercher à se convaincre pour mieux se convaincre qu’il faut chercher
Et fuir l’écoulement des heures pour atteindre le point où :
 
« J’écrirai ce que j’écrirais si au départ j’écris
Pour, en fait, m’écrire depuis l’obsolescence de mes cris. »
S’effilochent toujours plus les lambeaux d’une éducation contraignante.
Tout à coup,
 
On décroche de la chute des flocons et nous voilà coincé entre
Deux réalités... ou plutôt deux incongruités :
Le ciel de passer au bleu alors que l’astre de jour plonge et,
Fracassante, la sonnerie du téléphone de retentir.
 
 
Nadagami