Cinq cent soixante-trois

​Comme si on avait le choix :
Vent du sud-est;
Tout juste en bas de zéro;
Ciel à la grisaille matinale en fuite et à la bleuité délavée.
 
Les mots : ce besoin irrépressible d’en fixer sur des lignes?
Je n’ai pas choisi.
« Un jour,
Tu écriras aussi vite que tu parles. »
 
Bin oui!
« Bonjour monsieur l’Épicier.
Combien il en coûte
À quelqu’un qui écrit aussi vite qu’il parle? »
 
« La même chose que pour les autres.
Et non je ne suis pas preneur de vos mots. »
Je n’aurais pas pu naître médecin spécialiste,
Fiscaliste,
 
Homme d’affaires,
Sportif professionnel?
« Un jour,
Tu écriras aussi vite que tu parles. »
 
Bin oui!
Un jour,
Autrement dit,
Tu seras pauvre.
 
Ce n’est que cela.
Même pas le choix.
De toute façon,
Ceux celles qui prétendent qu’on a toujours le choix
 
Sont des menteurs des menteuses.
On est
Qui on est.
Prout!
 
Tournent les éoliennes
Sous un ciel à la bleuité imprégnée de grisaille matinale.
Dehors, en ce moment, il gèle tout juste en bas de zéro,
Mais quand même assez pour être, dans la maison, en bas de laine.
 
 
Nadagami