De l’est, la lumière du jour levant;
De l’ouest, les nuages annonciateurs de pluie;
Du nord, la froideur de la ligne bleu métallique des Laurentides.
Et si,
Jusqu’ici,
Tout ceci
N’était que si
Bien que ce soit de là,
Juste là
En deçà,
Que tout découla?
Le vent
Souffle et se faufile
Entre les lettres.
L’arbre du mot écrit
S’arrache de terre.
Une intention obsessive l’anime :
Que la pointe extrême de sa cime atteigne les nuages.
Mais voilà que l’arbre découvre à la vue de chaque nouvelle pousse
Qu’il a le vertige,
Que son projet relève de la mégalomanie,
Qu’il s’étonne de sa part de tant de hardiesse,
Jusque-là insoupçonnée.
Mais bon...
En ce moment même ce matin,
Le chaud soleil
Ne frappe de sa lumière que son pied (celui de l’arbre).
En principe toutefois,
Tantôt il pleuvra sur ses feuilles (celles (encore) de l’arbre).
Tantôt aussi mais après,
La lumière directe du soleil s’évanouira
Alors qu’il tombera autant de gouttes de pluie
Que de rayons lumineux que projetait tôt ce matin l’astre de jour.
Il fait chaud, l’humidité se répand et nous colle à la peau.
Quant à l’égalité du nombre de rayons et de gouttes, c’est à vérifier.
Nadagami