​Écrire :
Avant, la plupart du temps,
On se servait d'un crayon pour accoucher de nos mots,
Mais cette façon de faire a pris du plomb.
 
Aujourd’hui,
Courent sur les touches
Nos doigts
Pour en même temps en enfoncer.
 
C’est plus rapide.
Davantage lisible.
Beaucoup plus frette toutefois,
Quoique plus facilement rabouté, corrigé, effacé, remanié, abandonné.
 
Écrire.
Taper.
Touches enfoncées
Et lettres en foncé.
 
Ici et là :
Un camion qui remonte la rue Principale;
La cour arrière inondée de soleil;
La maison qu’on a commencé à chauffer.
 
Que sommes-nous donc?
Tiré d’un existentialisme pubère.
On est loin du type businessman.
C’est vrai, j’y pense : il faut passer l’aspirateur, la balayeuse.
 
Sans doute le balai, avec le temps, est-il devenu la balayeuse;
De même la corde pour sécher le linge, la sécheuse;
Enfin, la machine à laver le linge, la laveuse;
Quant à la deuxième voisine qui ne cesse de nous baver : la baveuse.
 
Mais moi, en tant qu’homme,
Je voudrais bien passer le balayeux,
Faire sécher le linge mouillé une fois essoré dans le sécheux,
Et être parfois, comme ma deuxième voisine, un p’tit crisse de baveux.
 
Dehors,
Les feuilles des arbres pendent accrochées à l’immobilité de l’air.
Tout à coup, un coup de vent.
Toutes en même temps elles se mettent à s’épivarder.
 
 
Nadagami

​Brise légère,
Clarté éblouissante pourchassant un couvert nuageux en fuite,
Coloration automnale des feuillages,
Ombres en mode expansion.
 
Asseoir,
Croire,
Surseoir,
Devoir.
 
Emporté par le courant de ce qu’on croit être un élan de la conscience,
On garde la tête hors de l’eau
En dépit d’une forte impression d’assujettissement inconscient :
Incapable de faire on avoue être lorsque tous le font.
 
Le fait de nous savoir
En mode d’extinction langagière
Nous bouleverse.
En pleine nuit, notre effondrement nous empêche de retrouver le sommeil.
 
Le fait aussi de nous savoir
Toujours de moins en moins, statistiquement parlant, nombreux
Et davantage uni-linguistiquement envahi,
Nous émeut et nous freine.
 
On préférerait ne jamais tenir un tel discours.
Sauf que,
Certains jours,
La déprime nous opprime.
 
Peut-être que si on vivait de nos mots
La crainte serait moins criante.
Il n’empêche que les données démographiques sont affligeantes.
Tout indique qu’on finira par être avalés.
 
Sauf qu’en ce qui nous concerne, on s’obstine.
Le nez dans nos dictionnaires,
On cherche
Tout en oubliant parfois ce que, au départ, on cherchait.
 
Assis au bout de la table de la cuisine,
On tape
Comme on respire :
Sans réfléchir, mais tout en sachant qu'il nous faut respirer.
 
 
Nadagami

​Vent du sud-est.
Fort.
Constant.
Vociférant à travers les ramées quelque peu décharnées.
 
Et aussi tumultueux;
Enivrant;
Décoiffant;
Ténébreux :
 
Qui emporte avec lui
Les mugissements annonciateurs
Du temps automnal
Et des soubresauts accompagnateurs du passage saisonnier.
 
Quant à nous par contre,
Les lettres des mots nous glissent entre les doigts.
On a l’impression de ne plus savoir.
C’est peut-être l’âge.
 
Souffle le vent
Sous un ciel gris
Qui a cessé de pleuvoir,
Mais jamais de nous émouvoir.
 
On peine
À accepter
L’indifférence généralisée face au civisme
Que réclament les rapports entre membres d’une communauté,
 
De même que la propension
À l’envahissement exagéré par contamination sonore de l’espace aérien
Et la dégénérescence de l’altruisme,
À moins que ce dernier ne soit intéressé, donc dénaturé.
 
« Désolés! Désolées! » 
Qu’ils sont tous, qu’elles sont toutes.
Désolés désolées peut-être,
Mais jamais ils elles ne se remettent en question.
 
Me font penser à tous ces épais
Pour qui ne mérite attention que ce qui en impose.
Quant aux conséquences...
« Quant aux... quoi ? »
 
 
Nadagami

Il pleut des mots
Sous un soleil
Rayonnant
Derrière un couvert nuageux de lettres.
 
S’étiole
La pluie.
Sur le sol,
Partout des consonnes et des voyelles,
 
Des signes
De ponctuation,
Des agencements syllabiques
Cristallisés.
 
Ma langue
Se meurt.
Quelle est la différence entre moi
Et un autochtone?
 
Je m’ennuie
De mon fleuve.
Souffle l’absence de vent
Qu’affectionnent les feuillages n’arborant qu’immobilité.
 
Si
Chaque
Individu
Assume l’entièreté
 
De sa seule et unique personne
À l’intérieur du groupe auquel il appartient,
Tout
Devrait mieux aller.
 
Parfois, et même souvent,
Chaque nouvel élan génère une surchauffe.
Parfois aussi, malgré tout, il fait froid.
Faque... Hein! La chaleur aide à passer à travers l’hiver.
 
S’assumer.
Sur la surface gazonnée, une feuille jaunie tombée d’un érable.
De minuit à minuit,
Toute journée assume l’entièreté de sa propre réalité.
 
 
Nadagami

​Sur le sol,
La rencontre
De l’ombre du feuillage d’un érable et de la lumière de l’astre de jour
Dessine une ligne nette,
 
Une démarcation
Insaisissable
Que réussit pourtant à agiter
La brise légère.
 
Insaisissable certes,
Mais mouvante.
De chaque côté,
Deux luminosités :
 
Ombre et clarté;
Froideur et chaleur;
Atténuation et éclatement.
Entre les deux, toujours cette insaisissable ligne,
 
Dont la présence est incontestable,
Et qu’on peut donc suivre des yeux,
Mais à la condition
Qu’elle-même nous saisisse.
 
Existence
De l’inexistence.
Un jour,
Voilà longtemps,
 
Soufflait
Une brise
Qu’on découvrait douce,
Mais d’une douceur qui nous a semblé cette fois-là vivante
 
Et qu’on devinait ainsi étant donné qu’il nous semblait devoir à la fois
Regarder,
Écouter,
Ressentir.
 
Sur le sol,
Une ligne invisible :
D’un côté, une surface réfléchissant la lumière du jour;
De l’autre, l’étendue ombrée que dessine le feuillage d’un érable.
 
 
Nadagami

​Écrire.
Que valent tous ces mots alignés qui sont miens?
Ché-tu, moué?
En fait, s’tu vraiment moué qui écris?
 
Enfoncer les touches d’un clavier et voir apparaître les mots...
Il n’y a pas de doute : c’est bien moi qui tape.
Par contre demeurent insaisissables
L'élan de départ, le désir initial, la poussée incitative. 
 
Souvent, le matin, on se lève parce qu’on doit écrire
Afin que se taise cette voix qui ne cesse de chuchoter.
Le vent, qu’on croit absent, qu’on dit absent, toujours est :
L’absence de sa présence confirme la présence de son absence.
 
« Je tape des mots... »
Alors que le vent souffle.
« Mes mots atterrissent sur la feuille... »
Après avoir été saisis au vol par mes doigts.
 
Oui, peut-être bien, mais tous ces mots, d’où viennent-ils?
D’après moi, n’étant qu’amoncellement de cellules,
Chuis en prison.
On est tous prisonniers d’une raison d’être.
 
On se lève et pas le choix,
On enfonce des touches.
Pourquoi?
Parce qu’il le faut.
 
Et qu’avons-nous donc de si important à dire?
D’important?
Non.
Il faut juste qu’on exprime, dévoile, répande au moyen du mot tapé.
 
Nos mots :
Chacun de nos mots ne vaut pas plus
Que chacune de ces innombrables fleurs sauvages
Qui enjolivent les fossets longeant les routes.
 
L’été achevant, le pommier échappe ses pommes.
Il décide quoi le pommier :
De donner ses pommes?
Bin non! Il les échappe.
 
 
Nadagami

​Sarclage au cours de l’après-midi
Puisque la pluie
Devant tomber
N’est pas tombée devant,
 
Devant nous,
Ni derrière,
Ni sur,
Ni tout autour.
 
Alors qu’on sarclait
La portion du jardin qui s’étirait devant nous,
Mais pas celle derrière nous
Et encore moins celle sur laquelle on se tenait tandis qu’on sarclait,
 
Résonnaient les voix
De gens en vacances.
Tout à coup, l’une d’elles, l’une de ces voix, d’énoncer clairement :
« Je suis assis pas à moitié ».
 
« Je suis » et « pas ».
Être + pas :
Énoncer
Ce qu’on n’est pas.
 
Étrange façon de s’exprimer, de se définir
Et qui consiste à préciser une condition qui nous est propre,
Mais d’après ce qui n’est pas plutôt que ce qui est :
« J’ai moins que la moitié du derrière en appui sur la chaise. »
 
On sarclait.
On extirpait de la terre du jardin potager les mauvaises herbes
Ainsi que les cailloux de cette de terre avant tout de roches.
Je n’étais pas alors assis pas à moitié, mais me tenais :
 
Soit à genoux,
Soit en petit-bonhomme,
Soit en prolongeant le supplice de la génuflexion,
Soit debout et plié en deux, la tête à ras des queues d’oignon.
 
On m’a déjà,
Par le passé,
Adressé le reproche
D’user de trop de négations dans mes écrits.
 
 
Nadagami

On attend,
Car,
À déverser sur la page blanche,
On a tant.
 
On attend aussi
Que le silence cesse de hurler.
Profondeur;
Étagement;
 
Tridimensionnalité :
Les feuillages dans la cour arrière s’étirent en plans superposés.
Mordent enfin à l’appât les mots
Qui réclament un peu de patience,
 
Eux qui s’échinent à s’extirper d’un espace immatériel
Où raison et émotivité
Se repoussent
Et s’enlacent.
 
Mais en fait, c’est de nous dont il est toujours question.
Que pourrait donc avoir à dire l’homme d’affaires?
La femme d’État?
Le/la non-genré/e?
 
On est mots,
Expressions,
Projections,
Feuillage toujours vert jusqu’à ce que nos feuilles tombent.
 
La pluie reprend.
Nombreux sont les suiveux
Qui ne font que suivre
Et dont on peine à s’extraire du groupe parce que, hein, quand même!
 
Un jour, il nous a fallu partir (pour la xième fois) sans savoir
Où nous conduirait la route sur laquelle on s’était engagé.
On ne s’est pas rendu, lors de ce déménagement, à l’autre bout du monde,
Mais on ignorait à peu près tout de ce que demain serait.
 
Puis,
Petit à petit les choses se sont replacées... quoique toujours,
Entre hier et demain,
Se glisse aujourd’hui avec toutes ses inquiétudes habituelles.
 
 
Nadagami

​Il tombe sur le sol
Des rayons de lumière
Si nombreux et si denses
Qu’il nous est impossible de simplement les imaginer.
 
Il tombe aussi
Une luminosité
Si limpide
Qu’elle nous enveloppe comme l’eau les poissons.
 
Tombe en somme ce qu’on ne voit pas tomber,
Mais qui nous permet de voir;
D’en être totale donc,
L’immersion.
 
Lumière du jour qui sans arrêt s’échoue
Alors qu’en sont bombardées,
Leurs pétales tournées vers elle,
Les hémérocalles.
 
La pelouse confrontée à la luminosité montante du matin
Recrache
La coloris vert de ses brins
Né, dirait-on, de la fusion du jaune solaire et du bleu céleste.
 
Un jour...
Eee... Au cours d’une nuit plutôt,
On a été confronté à un rêve
Au cours duquel on nous conseillait de polir des verres;
 
Et nos doigts d’être accros au plaisir de la touche de clavier enfoncée.
 A-t-on vraiment le choix?
Aussi loin qu’on se rappelle de nos expériences de travail,
Après quelques années, à tout coup est venu le temps de quitter.
 
Toujours.
Immanquablement.
Toujours.
À un moment donné quelconque.
 
Dehors,
Les arbres s’abandonnent à la brise, légère et marquée de cassures.
Les arbres : on dirait qu’ils titubent.
On dirait, sauf qu’ils ne tombent pas.
 
 
Nadagami

​Souvenirs.
Images du passé.
Agressions verbales.
Incompréhension.
 
Tout à coup,
Alors qu’on ne s’y attend pas,
Une répartie violente
Qui nous assomme.
 
Pourquoi?
On vient tout juste de sortir du lit.
Le soleil se faufile entre les branches des cerisiers sauvages.
La journée s’annonce très estivalement belle.
 
Sauf que tout à coup,
Alors que nos yeux scrutent et qu’on ne pense à quoi que ce soit,
Ces images ahurissantes d’un passé violent
Qui se faufilent jusqu’à notre conscience.
 
Pourquoi?
Tant de tricheries, de mensonges, de poignardages.
Hein!
Pourquoi ces violences verbales titillent-elles encore notre conscience?
 
Ombres,
Feuillages,
Brise,
Reflets.
 
Ce sont les mots qui nous sauvent,
Qui nous ont sauvé.
Les mots,
Les écrire.
 
Hier,
Il a plu.
Aujourd’hui,
Pas le choix,
 
Il faut tondre la p’louse.
Après,
La cour sera belle,
Comme si elle sortait de chez le coiffeur.
 
 
Nadagami