Blessure

​Il vente,
Du sud.
Demain,
La pluie.
 
Les années
Passent.
Parfois,
Tout à coup,
 
On s’arrête ou encore tout s'arrête.
Autour,
L'absence.
C’est alors qu’il n’y a
 
Que nous-même
Face à nous-même.
Ce n’est pas voulu.
C’est juste le moi qui se demande ce qu’il en est.
 
Le ciel
Est gris,
Gris
Pluie d’hiver.
 
L’air est chargé
D’humidité.
La neige,
Charriée par le vent,
 
S’accumule
Et se compacte
Au pied
Des bancs de neige.
 
Soudain,
Une question parmi tant d’autres :
Pourquoi
La famille,
 
Elle
Qui nous a
Tant
Brisé?
 
 
Nadagami