​Chute neigée de lettres dont certaines se fixent
 Aux lignes invisibles de la page.
La précipitation est constante.
Naissent dépourvus de toute garantie de survie,
 
L’un après l’autre,
Les mots.
Ici et là sans trop en principe nous malmener
(Quoiqu’à leur lecture à un possible bouleversement on s’expose),
 
Les lettres flocons
Qui donnent corps aux présents mots,
Bien que d’une légèreté quasi insaisissable,
Peuvent à un moment quelconque
 
Nous envahir de la valeur intrinsèque de leur signification,
Ensuite nous paralyser et après,
Nous priver de toute possibilité de rétroaction :
En somme, les lettres flocons nous contraignent à voir.
 
Que faire alors?
Bin... on attend que ça passe.
Du couvert nuageux brumeux neigeux s’échappent encore les flocons
Qui composeront la suite finale des présents mots :
 
Fins points fuyants blancs en chute libre
Se métamorphosant en lettres écrites
Qui,
Plus tard après leur fixation à une feuille lignée,
 
Seront tout d’abord tapés pour ensuite être
Lus, lus et nécessairement rerelus pour fin de polissage.
Tout doucement et à l’insu de la conscience,
Se glissent entre les lettres des mots d’autres flocons
 
Depuis la grisaille nuageuse d’une fin d’après-midi
Du mois de décembre naissant.
Continuent donc à transpercer la pénombre ambiante les flocons
Et à se fixer à la feuille les lettres de mots en devenir.
 
Avalé par le couvert nuageux, le versant montagneux n’est plus.
Les lumières colorées noëlleuses bordent ici et là la rue Principale.
Se font plus nombreux les clients à l’épicerie.
La neige n’a de cesse de s’accumuler sur les toitures.
 
 
Nadagami

​Tout à coup,
Tombante
Est la neige,
Blanche.
 
Tout d’un coup,
Partout,
Surgit la blancheur presque explosive
Qui atténue les effets de la sombre et affligeante noirceur automnale.
 
Comme presque à tous les coups que neige il y a,
Nous voilà dehors,
Pelletant,
Regardant la neige tomber,
 
Cherchant grâce à la chute des flocons la direction du vent.
En somme,
Tout à coup,
Dehors on est goûtant l’hiver.
 
En moins de douze heures,
Le décor extérieur a subi une transformation radicale;
Ainsi que nous et le rapport
Qui nous sert de point d’ancrage entre ces deux dimensions.
 
Sont enfin de retour les blanches heures
De blancheur
De ces quelque peu assommantes journées d’automne sans neige
Et à la durée de lumière du jour toujours davantage écourtée.
 
Depuis hier soir,
Dehors la neige s’accumule sur le sol
Et en cet après-midi de troisième dimanche de novembre qui s'écoule,
Sous une neige qu’on redécouvre tombante,
 
On s’échine à repérer ce qu’on craint parfois d’avoir perdu :
Le nord.
Tandis qu’on pellette la neige déjà tombée,
S'entremêlent les mots, des images du passé
 
De même que des désirs imprégnés de volatilité;
Et parmi tous ces flocons qui tombent, d’aucuns s’accrochent
Aux branches des feuillus effeuillés
Dont l’épaississement ainsi causé ne cesse d’appesantir de légèreté.
 
 
Nadagami

​Faque...
Jour d’épicerie!
Comme d'habitude donc, on mangera selon ce que suggère la circulaire :
En fait, plutôt selon les rabais offerts.
 
Nous, on tchèque les prix parce que,
Comme pour toute chose,
Une épicerie qui combine à la fois qualité et économie
Exige préparation.
 
Dehors,
Grisaille automnale de mois de septembre
Mais qui s’abat fin novembre :
Trop douces sont les températures.
 
De sols blanchis de givre, depuis la fin de l’été, il y a eus si peu.
L’herbe est à peine jaunie.
La faune aviaire migratrice s’est tout de même volatilisée.
Est donc encore présente dans la cour arrière la faune ailée sédentaire
 
Dont font partie, entre autres, les corneilles,
Les mésanges à tête noire,
Les étourneaux sansonnet en nuées clairsemées
Et les détestables geais bleus avec leur chant criard et perçant.
 
Faque... nous, malgré les bizarreries météorologiques,
On continue d’écrire...
En fait, ce sont plutôt nos doigts qui réclament une reprise de contact
Avec les touches du clavier parce que... il en est ainsi.
 
On dictionnairise aussi,
Consulte,
Tourne les pages de nos recueils alphabétisés de mots définis
Et souvent de nous égarer quelque part entre deux définitions.
 
Pour dire vrai, on se sent obligé d'avouer,
Doigts en appui sur les touches,
Qu'on ignore où nous mènent nos mots
Et comment expliquer ce besoin d'enfoncer des touches.
 
Écrire, taper des mots, les corriger découleraient d’une habitude?
Plutôt, quant à nous, d’une obligation
Qu’on peine à accepter parce qu'elle n'aide pas à payer l'épicerie.
Mais on sait qu'écrire, sans qu'on ne puisse l'expliquer, c’est nous.
 
 
Nadagami

Stylo-bille et feuille lignée recto-verso :
Épandage de mots;
Reprendre là
Où à un moment donné quelconque l’élan s’est estompé.
 
Sous un ciel temporel ennuagé,
Toujours (en somme à chaque instant) davantage âgé,
S’extirpe le désir de l’absence de désir
Afin de davantage ressentir la nécessité de l’engagement :
 
Partir à la reconquête
D’une réalité
Qui nous effraie
Parce que contraire cette réalité
 
Aux principes inculqués du temps de l’enfance
(Car l’autorité parentale peut évider presque en entier
De l’âme de la progéniture
Toute envie de conscience d’elle-même).
 
Écrire,
Il nous faut;
Quoique cultiver le doute pour mieux le ressentir
Se révèle être parfois notre unique et véritable héritage.
 
Le temps passe.
Nos mots s’acharnent à douter de la trajectoire linéaire de l’écriture.
Parce qu’écrire...
Bof!
 
 Passons outre surtout que l’enfonçage de touches nous est recommandé,
Sur une base quotidienne et chaque fois que l’envie se manifeste,
Ainsi que manger et dormir
Pour, bien entendu, davantage écrire de plus en plus précisément.
 
Le vent souffle égal,
En dépit de son absence
Qui se répand
Et de la soufflerie impossible de son souffle malgré tout ressentie.
 
Temps qui fuit.
Nous semblent si lourdes les secondes.
On reprend :
Passent... les (secondes devenues) lettres des mots tirés du néant.
 
 
Nadagami

​Enfin!
Un silence,
Qu’on souhaite long...
Mais très vite de percevoir des bruits
 
Autres que ceux qui nous sont habituels,
Perçus à tout instant,
Depuis si longtemps,
Et à ce point entendus qu’on ne s’y attarde plus.
 
Accompagnent ces bruits nouveaux
Le silence ravageur du déferlement constant des secondes,
Chacune d’elles
Représentant
 
Une année entière
Qui s’écoule
Aussi vite
Que l’entité temporelle qui ici l'évoque.
 
Emporté par le déferlement,
On échoue à contenir nos certitudes
Qui profitent de l’occasion pour se mêler à la neige au sol
Que surplombe un soleil chaud d’avril
 
Et alors qu’au-dessus de ladite étendue enneigée
Souffle un vent chaud
De fin d’hiver.
Hier soudain n’existe plus.
 
Demain?
En ce moment,
Pas davantage.
Tout est déversement
 
Tandis que l'édifice tout entier
De nos convictions
Se désagrège.
Passe comme l’eau de fonte ruisselante du printemps
 
Le temps qui,
Bien qu’invisible et insaisissable,
Malmène notre conscience
Toujours, cette dernière, en quête d’affinement.
 
 
Nadagami

​Des mots
Pour réduire à néant
Ces réminiscences qu’on dirait irrépressibles
Et qui invariablement obnubilent nos pensées.
 
En ces occasions,
Se parle à elle-même notre tête
Bien qu’on s’efforce en même temps
De repousser des souvenirs devenus images obsessives.
 
 Donc retour involontaire en un temps passé
Alors que durant ces années
Notre quotidien se déroulait
Au milieu d’un enchevêtrement de contraintes.
 
Irrépressibles souvenirs obsédants de ce temps
Alors qu’on apprenait juste à être.
Puis est venu le jour du départ,
Du saut hors du nid.
 
Le courant de la vie,
De ce qui nous a conduit aux mots,
Nous a entraîné
Jusqu’à ce qu’on découvre les malversations d’une éducation détournée :
 
Être tenu enfermé
Derrière les portes closes
Du mensonge affectif à teneur verbale oppressive,
Mais supposément nécessaire à un bon apprentissage.
 
C’est ainsi que les jours se sont écoulés :
Haine épisodique de la part de la fratrie aînée,
Sans cesse alimentée
Pour devenir
 
Haine coutumière,
Devenue avec les années :
Normalité.
Par la suite,
 
On n’a fait que répéter l’apprentissage subi,
Confondant ainsi violence et amour
Jusqu’à ce que l’épuisement nous oblige à découvrir
Les fondements étriqués d’une violence justifiée mais injustifiable.
 
 
Nadagami

Quelques mots
Tandis que fuit à la faveur de la nuit
La grisaille enveloppante et quelque peu glauque
D’une journée ennuagée.
 
Ici et ailleurs,
En ce moment,
On est convaincu d’être.
Des images en déversement filmique,
 
Récurrentes,
S’accrochent
À notre conscience.
On préférerait
 
Que la mécanique
Mnémonique,
De temps en temps,
S’enraye.
 
Mais on a beau les repousser,
Ces images récurrentes et obsessives,
Elles finissent toujours par revenir
Et s’imposer à notre conscience
 
Qui est alors submergée
Par le défilement de scènes du passé,
 Aussi humiliantes que traumatisantes,
Qui nous paralysent autant qu’elles nous dépitent.
 
Moments affligeants de notre vie passée...
Qui, toutefois, à tout  moment peuvent ressurgir
En dépit des efforts déployés
Pour les tenir à distance de notre conscience diurne.
 
Que de temps
Consacré
À la visualisation répétée
De ces misérables scènes du passé.
 
Ouin!
Tant d’efforts annihilés quand la confiance
fait défaut
Et que la volonté n'en a rien à crisser d'elle-même.
 
 
Nadagami

​S’échouent,
Puis à la page
S’y accrochent,
Les mots.
 
Avant-goût printanier :
Lever du jour s’arrachant de l’emprise de la froidure nocturne;
Uniformité matinale de la bleuité céleste;
Sol recouvert d’une blancheur éclatante,
 
Presque aveuglante;
Début de journée générateur de titillements acéricoles;
Neige au sol piétinée bientôt collante;
Fuite depuis le versant montagneux de cris de corbeaux.
 
Ailleurs,
Sur le bord de la route,
Quatre chevreuils.
Au loin :
 
Une ligne d’horizon en perte de netteté.
De chaque côté de la rue Principale,
Marchent des gens, la plupart âgés, qui, ici et là,
Se croisent, se saluent, s’arrêtent pour placoter.
 
Dernier droit de l’hiver,
De la saison froide,
Plus empressé qu’à l’ordinaire qu’il semble être cette année
De passer le flambeau au printemps.
 
On peine,
C’est plus fort que nous,
À ne pas vouloir se sentir soulagé
De la fin de la saison des engelures.
 
Sauf qu’on a juste envie d’oublier,
Même si l’hiver tire bizarrement déjà à sa fin,
Même si l’hiver en cours a été d’une complaisance presque gênante,
Même si... l’hiver... n’en a pas vraiment été un.
 
Demain, peut-être qu’on s’inquiétera.
Mais seulement demain,
Car en ce moment au-dessus du village
Flotte un dôme céleste blanchi par une infinité de points de chaleur.
 
 
Nadagami

​Attendre les mots.
En même temps,
Repousser les envies de fuite
Tant on a la bougeotte.
 
Passent très lentement
Les innombrables secondes
Propices
À l’introspection.
 
En parallèle à
Ces tentations prodromiques menant aux escapades impromptues,
On s’auto-interroge,
Sans parvenir à structurer un semblant d’amorce de réflexion.
 
Les unes après les autres
S’accrochent aux lignes les lettres
Alors qu’on s’imagine observant
L’eau fuyante d’une rivière dont on tente de contrôler le débit.
 
En même temps,
En nous,
Le silence des mots s’accroche et lutte
Afin que le rien à dire en vienne à triompher.
 
C’est ainsi que s’acharne à imposer son rythme
Cette succession de raturages et de bariolages des mots,
Tantôt écrits bientôt illisibles.
On cherche à s’arrimer,
 
Peut-être avec trop d’empressement,
Probablement aussi sans vouloir déployer le moindre effort,
Afin de voir naître les mots
Assujettis à l’instantanéité du désir.
 
Que d’empressement!
Pointe du stylo en appui sur la feuille lignée.
« On se calme! »
(Mais que le débit est faible!)
 
En somme : rien de compliqué
Sans exagérément nous appliquer
Afin de ne pas avoir à tout expliquer,
Quoiqu’on soit très impliqué.
 
 
Nadagami

​Tombe une neige éparse
Depuis un ciel ennuagé
Que, malgré tout, réussit à percer par à-coups
L’astre de jour.
 
En même temps
S’échouent au ralenti
Sur la feuille lignée,
Les mots.
 
Écrire...
Dessiner des phrases...
Attendre,
Toujours attendre
 
L’élan qui devrait nous propulser,
Mais qui se cantonne dans l’inertie.
En viennent tout de même à se succéder
Les lignes.
 
Sauf que pour y arriver il faut, tout d’abord, attendre,
Ici et là reprendre,
Évidemment nous surprendre,
Et enfin, avant chaque nouvelle ligne, nous détendre.
 
Écrire...
Pour dire,
Mais avec cette sensation en filigrane
De ne rien dire.
 
Dehors,
De l’autre côté des vitres des châssis,
Redevenu blanc,
L’hiver.
 
Quant à nous,
De ce côté-ci des vitres,
Des élans d’écriture
Poignés dans la glace de l’aphasie inspiratoire.
 
Dehors,
Les p’tits gars s’énervent :
Grondent les moteurs.
C’est vendredi.
 
 
Nadagami