Pas vite à matin
Ou
Pas vite ce matin?
Être.

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Purée de pois ce matin.
Épaisse, très, la purée.
Purée de pois :
Expression synonymique de brouillard très épais.

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Purée de pois :
Ça vient de pea soup.
D'origine britannique.
Le « à » de « à matin », i' vient d'où?

J'eul sé pas.
Mais tout le monde dit :
« Méchant brouillard à matin. »
« Ce » matin, on n'entend jamais ça.

Mais « à » matin, cé pas correct.
Ç't'une faute.
Faut dire : ce matin.
Mais à matin, dehors, i't'a un méchant brouillard quand même.

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Purée de pois.
C'est britannique.
Moi?
Un sujet britannique.

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Dans ma tête,
Quand je cherche à savoir qui je suis,
Cé pareil à un brouillard comme celui de ce/d'à matin :
Une vraie purée de pois.

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Ma langue?
Le français du Québec.
Mon origine?
Française et innue.

Je suis un sujet britannique.
En plus d'être Canadien,
J'suis Québécois.
Et comme je vis en Amérique

Bin, je suis aussi un Américain.
Sauf que les Américains vivent aux États-Unis.
Moi je ne vis pas aux États.
Mais je suis un Américain quand même.

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Dehors, i't'a un méchant brouillard.
Une vraie purée de pois.
Tiens! là, ça cherche à lever.
Moi, ça fait un boutte que j'le suis...

Levé.

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Daniel verret

Ce matin,
Il a fait
Rose.
On aurait dit que, dehors, tout avait été poudré de rose.

Ça n'a pas duré longtemps.
Le temps de sortir,
Le temps d'être dehors
Au bon moment.

Il était quoi, sept heures trente environ.
On venait tout juste de faire changer les pneus du char.
On parlait avec le mécanicien.
P'is on s'est retournés vers les montagnes.

« Tiens! tout est rose ce matin. »
« Ouin! c'est vrai, tout est rose. »
« Il fait rose. »
« Bin oui! il fait rose. »

Il fait noir.
Il fait clair.
Il fait froid.
Ce matin, il a fait rose.

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Selon les prévisions, il devrait pleuvoir.
Par contre, là, en ce moment, le sommet des montagnes est blanc,
Coiffé d'un filet de nuages émincé
Et au-dessus, le ciel est gris.

Sauf qu'il ne pleut pas.
Ni ne vente.
Ni ne fait rose.
La ligne du sommet des montagnes vient à peine de sortir des nuages. 

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Tantôt il a fait rose.
Là il fait gris.
Tantôt, ça s'adoucira encore plus et il pleuvra.
Tantôt, c'est du temps tôt, des moments rapprochés, des deux bords.

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​

C'est le pommier de la voisine, de la voisine du voisin...
En fait, de la voisine d'un des voisins.
Il avait neigé, tout était blanc,
Et l'arbre était encore vert de feuilles.

Je passais par là.
Ma blonde me l'avait déjà dit :
« Le pommier de la voisine du voisin,
Il est vraiment beau. »

Je passais par là.
Le pommier m'a fait un clin d'oeil.​
Ça fait que moi aussi je l'ai
Clind'oeillé.

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​Daniel verret

Repartir.
Taper à nouveau des mots.
Alors que dehors 
Le vent du sud fait swingner la maison.

Le vent m'a réveillé ç'te nuitte.
Nuit de sommeil écourté. Donc peu dormi ai-je.
Mais je ne me suis pas levé
Comme j'le faisais auparavant.

Parce que, fracas de vent ou pas, je dors moins qu'avant.
Par contre, une fois réveillé je reste étendu dans le lit
Et je pense à n'importe quoi.
Parfois, j'me rendors. Pas cette fois-ci.

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On dirait que le vent a diminué depuis tantôt.
Ça brasse moins. La maison craque moins.
Sans doute qu'il pleuvra durant la journée.
La neige qui était collée sur la vitre de la cuisine

Quand j'me suis levé a presque toutte fondu.
Le restant,
mêlé d'eau,
est descendu dans le bas de la vitre.

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Hier,
C'était vraiment beau dans Ville-Marie.
Les montagnes.
Le ciel gris bleu, mal défini.

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À part de'd'ça?
Bof! pas grand-chose.
Y'a la maison par contre
Qui occupe pas mal.

C'est étonnant le temps nécessaire
À l'entretien d'une maison.
Pour dire vrai,
C'est beaucoup, beaucoup de temps.

Il y a toujours quelque chose à faire.
Il est vrai que la maison, en plus d'être un gîte, a environ 150 ans.
Mais même à cela,
Pour que ce soit nickel, y'a pas de boutte.
​

​Daniel verret

Hier, en faisant le tour de la cour arrière, dans les buissons, des oiseaux en quête de nourriture; entre les mains, l'appareil photo; la femelle durbec des sapins.
​

Hier matin,
C'était Ville-Marie, le rang,
Qui, enflammé de lumière embrumée,
S'arrachait de sa léthargie terreuse et pierreuse.

Devant le bleu et derrière les cimes,
Élevait sa rondeur le soleil.
Une lumière diffuse explosait en subtils rayons fins.
Les nuages, jaloux, disputaient la place

Aux bancs de brouillard qui s'élevaient de la gelure du sol.
Les rangs successifs des collines alignées d'est en ouest,
Dont l'éloignement progressif est trahi par la raréfaction des détails,
Contenaient les volutes brumeuses qui s'élevaient entre les flancs.

Du coin de Saint-Antonin, on aurait dit que le village était en feu.
D'un feu dont la fumée froide, épaisse se déplace de gauche à droite
Sans jamais s'élever, surplombée de pointes d'épée acérées,
Que tantôt le soleil dégagé fera disparaître.

Hier matin,
C'était Ville-Marie, le rang
Qui était en feu;
En un feu de filaments de gouttes d'eau froide évanescents.

.                -                .
-             -   -             -
-   .   -          -   .   -

En cliquant sur la première photo en haut à gauche, deux flèches apparaissent séparément de chaque côté, au centre à gauche et à droite; en cliquant à répétition sur la flèche de droite, les photos défileront tout en donnant l'impression d'un mouvement continu; les photos ont été prises, hier, le 27 octobre 2016 à 15h30 depuis le rang Ville-Marie, entre les routes Saint-Antonin et Saint-Charles. 

​Daniel verret

​

Dans les Pointes, 
Ce n'est jamais pareil.
On s'en doute, la rivière, les champs, les montagnes
occupent toujours les mêmes espaces.

Par contre, la parure change tellement :
Le ciel, les couleurs, les contorsions atmosphériques.
Avec cette sensation quand on s'y rend de tomber au fond
Pour ensuite ressortir par les côtés d'un entonnoir à fond plat.

Tout autour : vallons, montagnes, côtes, cimes, pentes.
 Dans les Pointes : c'est platte, avec la rivière
Qui tel un serpent fuit par son eau
Partie des montagnes pour se rendre au fleuve.

Et il y a l'orme
Sur le bord de la rivière
Qui veille,
Solitaire,

Regardant les saisons passer.
En haut, il neige.
En bas, l'eau coule.
L'orme près du pont goûte l'automne à saveur des Pointes.


​Daniel verret

Bon bin, c'est la neige.
Comme l'a si bien dit
La petite en fin de semaine :
« Il fait neige. »

On est rendu à trois journées consécutives de neige.
Dans les hauts, c'est comme ça pour la neige.
On ne sait jamais à quoi s'attendre.
Comme en ce moment : ici il neige alors qu'en ville, non.

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Blanche,
Presque poudreuse,
Juste un petit peu trop mouillante.
Quand on marche dessus, elle se tape.

La neige au sol va sans doute fondre.
Dans les hauts, ça marche de même.
Elle, la neige, arrive tout énarvée,
Sans avertir, comme si elle ne repartirait pas.

Pis cet énarvage-là
I'é contagieux.
Ça nous rentre dedans.
On redevient comme des enfants.

Tellement qu'à un moment donné, dimanche, 
Chus sorti dehors avec une citrouille de plastique dans les mains
pensant que c'était l'Halloween.
C'est ma blonde qui m'a demandé ç'que j'faisais là.

« Bin, j'm'en va's charcher des bonbons,
C'est l'Halloween. »
« L'Halloween? Que cé tu fais là?
T'achètes même pas des bonbons pour les enfants

Pis là tu t'en vas passer l'Halloween?
Coudonc toué, ça va? »
« C'est à cause de la neige » que je lui ai répondu.
(Bin non! cé pas vrai l'affaire de la citrouille...)

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Sauf qu'un m'ment d'né,
Le vent du sud va finir par descendre de la montagne.
En moins de temps qu'il n'en faut pour dire neige,
Elle aura fondu.

O.K.! j'charrie.
Mais le vent du sud,
Quand il souffle, 
I' souffle pis pas à peu près.

J'ai déjà vu des bancs de neige hauts... 
Hauts... eee... hauts comme ça.
Tsé, hauts comme ça?
Non? 'Mettons un gros mètre et demi (4 à 5').

En moins de 24 heures
Il ne reste plus rien. (Ça, c'est vrai.)
Ça descend de la montagne,
À plein, chaud, intense, continuel.

Pis après, c'est le frette.
Et là c'est dôle : la terre gèle.
Faqu'y'a pas moyen de cacher le solage parce qu'y'a p'us d'neige.
Pis là, le frette rentre dans la maison.

Mais bon, tout cela 
Ce sera pour tantôt.
Là, il neige
Pour une troisième journée de suite.

​Daniel verret

De gauche à droite.
De l'est vers l'ouest.
Le soleil se lève.
Face au sud, mes yeux, pour lire, vont vers l'ouest.
​

C'est comme ça.
De gauche vers la droite.
Je lis, écris à partir de l'est
Pour me rendre à l'ouest de la page.

,àloiv euq fuaS
uobih titep eL
édicéd A
.srevne'l à reriv tuot eD

terrev leinaD

Dehors, c'est encore blanc
Et la page qui s'obstine à le demeurer.

Sauf que ça continue :
Toujours plus loin
De ce qu'on a été;
Toujours plus près

De ce qui a longtemps hiberné.
Trouver grâce à dehors
Ce qui en dedans est caché.
La page est moins blanche.

Mais dehors ça l'est autant.
Il a neigé. Il neigera.
Elle, la neige, fondra.
La page, elle, elle fondera.

Mais elle fondera quoi, la page?
À partir de ce qui aura fondu
Et de ceux qui font du surplace,
Elle-même.

Quant au surplace, qui n'en fait pas?
Il y a un an, il neigeait.
Dans un an, il neigera.
On revient toujours au même point.

Mais point jamais tout à fait pareil.
Les hiers ont fondu.


Daniel verret

​Daniel verret