​Dehors,
La nuit.
Le silence
S’élance.
 
Mais s’il lance,
Le silence,
Pas un mot dit
N’est maudit.
 
Sauf que le silence
Des mots
D’une nuit
Sans ennui
 
S’ennuie
Du si
De son lancinant
Silence si lent.
 
Dehors,
La nuit,
Et une horde
D’ennuis
 
Qui s’ennuient
Sans nuire
À la nuit
Et s’en suit
 
Un mot
Qui s’élance
Pour un silence
Hors d’ici
 
Si dehors
Les mots dits
En silence
Durant la nuit
 
Durent une nuit.
Donc s’élancent
Les mots
Dits hors d’ici
 
Lors d’une nuit
Sans mots
Qu’un silence
De bruit
 
Repousse hors
De la nuit
D’un silence
Qui s’élance.
 
 
nadagami

​Le vent
Se levant
Avant
Le levant
 
Entraîne
Les bris
Des débris
À la traîne.
 
- ||| -
 
Un vent terrible souffle
Sans qu’il ne s’essouffle.
Encore une fois, du sommet
Des montagnes il nous soumet
 
À son inflexible volonté.
Impossible de le dompter,
Il déboule, fonce,
Arrache, s’enfonce.
 
Il secoue les arbres,
Les branches se cabrent;
Arrache les dernières feuilles,
La forêt en fait son deuil.
 
Il balaie tout sur son passage.
Le défier ne serait pas sage.
Venu des terres du sud,
Il se nomme Vent du sud.
 
Indissociable du village,
De marque est image
Ce vent violent, intense
Qui secoue en tous sens.
 
Soudain, la maison craque.
On dirait qu’il nous traque.
Suivi d’un autre assaut
Qui toujours vient d’en haut.
 
- ||| -
 
Deux heures, la Rue est déserte
Et de flaques de pluie, recouverte.
Le ciel de nouveau s’assombrit.
Quant au vent, soudain, il s’est assoupi.  
  
 
nadagami

​Lumière du matin :
Instant qui m’atteint,
Instant qui m’avoue
Qu’à elle il ne se voue.
 
Lumière du néant
Plus forte que les géants
Qui imposent leurs règles.
Sans elle, rien ne se règle.
 
Venue des ténèbres,
Où on la célèbre.
Elle éclaire le pas,
Éloigne du trépas.
 
Après l’aube, la lumière
Des heures premières
Encourage l’honneur,
Promet le bonheur.
 
Tous les matins,
Sourde aux baratins,
Elle vise les hauteurs,
S’éloigne des fauteurs.
 
La lumière donne.
Sage, elle pardonne
À tout un chacun.
Idéal, elle n’a qu’un.
 
Tous les jours,
Toujours,
Elle éclaire
D’un éclair.
 
Qui dure,
Perdure
Tout ce jour né
Jamais ajourné.
 
Et la nuit revenue,
La lumière devenue
Malgré elle absence,
Glisse en rêve sa présence.
 
 
nadagami

​Une bande lumineuse
Coiffe la ligne de faîte des montagnes
Et repousse en s’élargissant
La noirceur de la nuit.
 
La pluie, le vent et la chaleur
Se sont évanouis au cours de la soirée d’hier.
Alors que l’aurore repousse la nuit,
Les toitures et les pelouses dévoilent leur blancheur frimassée.
 
Le soleil s'est finalement élevé au-dessus des montagnes.
Le ciel est d’un bleu pastel pur.
Il y a absence complète de vent.
La lumière du jour est éblouissante.
 
- | -
 
Faut que j’embraye.
L’après-midi est avancé.
Il y a tant à faire et
Peu de temps ai-je pour les mots.
 
Alors, j’embraye.
Hum!
Chuis djamé.
C’est toujours ce qui arrive lorsque je veux aller trop vite.
 
De toute façon, la spontanéité me fait peur
Parce qu’après,
Une fois garroché ce que j’avais à taper,
Je me dis que j'aurais dû y aller autrement.
 
- | -
 
Il vente.
Au cours des derniers jours, les feuillus sont devenus des branchus.
Les mélèzes perdent leurs aiguilles.
Les ombres sont longues.
 
- | -
 
Déjà la fin de l’après-midi et
Le soleil qui s’empresse de déguerpir.
Tantôt, bientôt la noirceur
Qui ramène sa pesanteur.
 
On entend le vent gronder.
Du sud qu’il est.
Et quand il gronde,
Le lendemain on a droit à du méchant temps.
 
 
nadagami

​Dehors,
Sous le vent,
Sous la pluie,
Herbe mouillée que foule le pas.
 
Pluie qui tombe.
Froid qui plombe.
Feuilles qui succombent.
Nuages qui surplombent.
 
Il a beaucoup plu
Au cours de la nuit.
Ce matin, la rivière de la Fourche
Fuit haute, torrentielle, boueuse.
 
Végétation qui tombe.
Vent qui plombe.
Chaleur qui succombe.
Brouillard qui surplombe.
 
Le ciel ennuagé est bas.
Il vente, il pleut.
Gonflée, la rivière des Orignaux
S’est aventurée sur la terre ferme.
 
Bourrasques qui tombent.
Humidité qui plombe.
Saison qui succombe.
Grisaille qui surplombe.
 
Journée d’automne,
Une vraie.
Vent, pluie et froidure humide.
On chauffe.
 
Lumière qui tombe.
Noirceur qui plombe.
Verdure qui succombe.
Froid qui surplombe.
 
Automne
Autonome,
Après les pommes
De neige le Bonhomme.
 
 
nadagami

​Noir de nuit le ciel,
Tambourinent les gouttes;
Gris de jour le ciel,
Elles tombent sur la route.
 
Choit la froide pluie
Sur les terres jaunies
Alors qu’incombe à l’ennui
L’automne honni.
 
Esprit aigri
Qui surnage
Durant ce temps gris
Sous les nuages.
 
Chemin mouillé,
Flaques d’eau miroitantes;
Rivière embrouillée,
Eaux fortes montantes.
 
Dorure des feuilles
Encore accrochées;
Aux arbres en deuil,
Une parure arrachée. 
 
Se fondent les nuages
Pour devenir muraille.
Est alors hélé le courage
D’une volonté sans faille.
 
Passe le temps
Que méprise le présent.
 Mais le platte moment
Sait ce qui l’attend.
 
Il n’empêche
Que sous la pluie
On se dépêche
De nourrir l’ennui.
 
Là, tombe la pluie.
Mais tantôt, un répit.
Là, retombe la pluie.
À la regarder, on sourit.
 
 
nadagami

​Dehors,
Hormis les feuilles poussées par le vent,
Sous l’éclairage des lampadaires,
Rien ne bouge.
 
Le village est tranquille;
La Rue désertée,
D’un silence pantouflard.
Il y a du hockey à la télé.
 
Mais alors que, loin d’ici,
On se dispute la victoire sur une glace,
Les montagnes,
Depuis très tôt ce matin et
 
Encore ce soir,
Échappent un vent qui déboule
Par vagues successives
Pour,
 
En fin de course,
S’échouer au milieu de la chaussée
De la Rue désertée.
Vingt heures trente,
 
La pluie se mêle au vent chaud venu du sud.
Pendant ce temps,
Dans la maison,
Le frigo
 
S’en tape pas mal
Du temps qu’il fait dehors,
Du hockey,
De la Rue déserte.
 
Beau temps mauvais temps,
Été comme hiver et printemps comme automne,
Pour le frigo,
Il importe de faire du frette.
 
Hé, vous! Que faites-vous dans la vie?
Moi?
Oui, vous!
Du frette.
 
Ah!
Mais alors, et pardonnez-moi si mes propos vous froissent,
Pourrait-on dire de vous que vous êtes semblable à un robot?
Bin oui! C’est ce que je suis :
 
Un robot qui produit du frette.
Le poêle, la balayeuse, la laveuse et moi,
On est tous des robots.
Comme l’humain
 
Qui ne fait que ce qu’il a à faire.
Dehors,
De la toiture
Tombent des gouttes d’eau
 
Qui terminent leur course,
Comme des robots programmés,
En faisant raisonner le conduit de métal
Qui éloigne du solage de la maison
 
L’eau tombée sur la toiture et
Qu’achemine plus bas la gouttière.
On ne fait
Que ce qu’on a à faire.
 
Dehors,
La pluie poussée par le vent
Tombe et
Mouille.
 
 
nadagami

​Au-dessus des arbres,
Dans un ciel bleu exacerbé de fin de journée,
Fixant le soleil,
Gravite lente et effilée la cornée blanche de l’oeil céleste de nuit.
 
Frappés par le rayonnement du soleil couchant,
Les flancs de montagne qui se dressent derrière ressemblent à des îles
Que ceinture une mer dont les eaux grises et limpides s’assombrissent
À mesure que s’étiole la lumière du jour.
 
Tout en bas,
Où les feuilles tombées recouvrent par plaques le sol,
La cour arrière s’offre au regard sous un éclairage en déclin
Mais que refuse de déserter la chaleur d’une journée imbibée d’été.
 
. : . : .
 
Entre les maisons,
Ce matin,
Un vent léger hulule.
Dernière journée de l’été des Indiens.
 
. : . : .
 
Il arrive parfois qu’il n’arrive rien.
Autrement dit
Et pour mieux le dire autrement,
Que rien n’arrive, ça arrive.
 
Où suis-je?
Entre les deux :
J’arrive
Mais ne suis jamais parti.
 
. : . : .
 
Une auto vient tout juste de passer devant la maison.
La cafetière roucoule.
Un coup de vent a fait craquer la maison.
Dehors, au jour levant nuit la noirceur des noires heures de la nuit.
 
Sinon, on recommencera.
Oui, peut-être, mais quoi?
Ce qui doit l’être.
Ouais! C’est d’une clarté très assombrie.
 
Un pas en avant,
Un pas en arrière,
Outch!
Je me suis écrasé le gros orteil du pied gauche.
 
. : . : .
 
 
nadagami

Au-dessus de la ligne,
Un soleil
À moitié visible;
Cachée par la muraille de montagnes élimées, l’autre moitié.
 
Ébloui,
Incommodé,
Aveuglé,
Sur le qui-vive.
 
En face,
Droit dans les yeux,
Une lumière en faisceaux projetée dans toutes les directions
Qui m’empêche de bien voir,
 
De bien discerner
Les dangers.
Le soleil se lève,
S’arrache de la torpeur d’une nuit de vagabondage trop longue,
 
Me garroche dans les yeux un excès de brillance,
De scintillement,
De surexcitation visuelle,
De superficialités aveuglantes.
 
Éblouissements inutiles.
Soleil paresseux,
Trop lâche pour monter haut,
Automnal et de plus en plus tôt recouché
 
Qui me lance dans les yeux
Des flèches de lumière.
Il me faut regarder ailleurs,
Me fier aux poteaux de clôture de broche,
 
Me soustraire à la brillance
Des jets éblouissants.
Le soleil se lève tard.
Mais au moins, il fait encore doux.
 
- -- -
 
Temps qui passe,
Qui nous rattrape,
Que rien ne retient.
Quelle heure est-il?
 
L’été des Indiens qui se poursuit
Au pays du blé d’Inde.
Sauf que le soleil semble être pris de vertige.
Quelle heure est-il?
 
Les érablières ne sont devenues que branches dénudées.
L’hiver s’en vient
Même si on est plein été des Indiens.
Quelle heure est-il?
 
Là-bas, au-dessus du lac Crève-Faim,
En formation de vol regroupé,
Des bernaches.
Quelle heure est-il?
 
De partir
Qu’il est l’heure.
Qu’on le veuille ou pas.
Bientôt nous arriverons au pays de l'hiver.
 
- -- -
 
 
nadagami

​Ailleee...
I’ fait beau.
Tsé! Faire beau,
Bin! Cé ç’qu’i’ fait.
 
. . . : . . .
 
Ivre,
Il lui livre
Un livre
Qui délivre.
 
Il est trois heures du matin.
Je ne suis ivre de rien
Si ce n’est que d’une absence d’ivresse.
En pleine nuit,
 
Comme ça,
Dans le noir,
Le plafond au-dessus de moi que je ne vois pas.
J’ai les yeux fermés
 
Et me demande, bien réveillé que je suis,
Ce que je pourrais bien me demander pour passer le temps.
Soudain!
Livre...
 
Le livre qui délivre.
C’est quoi cette débilité?
Il est maintenant quatre heures trente.
Je suis tanné de virer dans le lit.
 
Un, deux, trois, je me...
Rendors
Pour finalement me réveiller beaucoup plus tard que d’habitude :
Huit heures.
 
Normalement,
À cette heure-là, huit heures,
J’en ai déjà un bon boutte de faitte.
Depuis mon réveil toutefois,
 
J’ai juste l’impression d’être en retard,
D’avoir perdu deux heures de ma vie,
De me sentir coincé par le temps,
Qu’il faut que j’embraye,
 
Du livre
Qui délivre,
Ce que j’en ai fait?
Je suis encore emprisonné
 
Bien que libre j’aie passé une bonne partie de la journée dehors
À effectuer différentes travaux en vue de l’hiver.
Ivre, il lui livre un livre qui délivre :
J’étais sur quelle planète aux alentours de quatre heures ce matin?
 
 
nadagami