​Des mots
Qu’on intercale
Et qui deviennent des phrases,
Tout comme les lettres nécessaires à la formation des mots.
 
Dehors : la pluie,
De nombreux juncos ardoisés,
D’innombrables brins d’herbe jaunis,
D’infinitésimales gouttelettes en suspension.
 
Naissance de mots
Qu'accompagne une fine pluie
Depuis une masse nuageuse
Ayant avalé les paysages environnants.
 
Les cimes des arbres effeuillés et des conifères
Se sont mêlées
Au couvert nuageux
Gris, informe, bas.
 
Journée de pluie.
Nous,
À l’intérieur,
On tente
 
De faire pleuvoir
Des lettres
Sur une feuille
Brouillon.
 
Vitre extérieure recouverte donnant sur la cour arrière
Et sur laquelle des gouttes d’eau
Filent
Vers le bas.
 
Le temps de quelques mots,
On a oublié qu’on écrivait
Alors qu’on écrivait
Qu’on cherchait à oublier.
 
Le vent refuse de se faire mouiller
Sauf lors de quelques rares incursions
Au cours desquelles il peine à agiter les branches
Encore dénudées des feuillus.
 
 
Nadagami

​Sous un ciel ennuagé
On s’accroche au point de congélation;
Un peu plus tard, une voûte dégagée
Surplombant un printemps en décélération.
 
On : fonce,
Ensuite cherche,
Après défonce
Et enfin, se perche.
 
Écrire?
Neige qui peine à fondre.
Sourire?
Manège pour confondre.
 
Accepté :
Dehors, le froid;
Intercepté :
En d’dans, l’effroi.
 
On vous aurait prédit,
À votre naissance,
Que ce qui vous décrit
Sont les mots en résonnance,
 
Qu’auriez-vous alors répondu
Après avoir gardé, un bref instant, le silence?
« Que la poule a pondu
Et que c’est là notre pénitence! »
 
Par la suite, les jours ont passé.
Alors à la recherche de nourriture,
On s’est surtout senti pourchassé
Et contraint de penser capture.
 
Parfois, on dirait que la vie nous en veut.
À tout bout de champ, on est rejeté.
Se comporterait-on tel un jeune morveux?
Il est vrai qu’on tend à se projeter.
 
Dehors, le printemps goûte l’hiver.
En d’dans, on enfile les lettres.
On a fini de tout virer à l’envers,
Les mots nous obligeant à nous commettre.
 
 
Nadagami

​Traîne sur la table
Le capuchon d’un stylo :
Élan altérable,
On se croit sur un îlot.
 
Qu’avons-nous à dire?
La main tient l’objet
Qui cherche à contredire
L’idée que suggère le sujet.
 
Après quelques lignes écrites,
Au départ sans visée préconçue,
Des pensées vite proscrites
Et dont on n’aura aucun aperçu.
 
En fait, il y en a un qui... Lequel?
Celui associé au mensonge
Qui conduit à l’image de laquelle
Sont tirées les explications d’un songe.
 
Dehors, le printemps
Qui transforme le paysage
En fort peu de temps
Tout en bronzant les visages.
 
Vaut-il mieux s’extasier
Plutôt que se taire?
Et d’entendre : « Tel le brasier,
En nous la chaleur à extraire ».
 
S’échappe donc la main
Qui tient le stylo à bille
Sans songer à demain
Pour éviter les idées qui torpillent.
 
De cette façon, on les chasse,
Les maux, ainsi que l’impatience,
Quoique surtout on pourchasse
Des chimères dans le silence.
 
Parfois aussi on se demande...
Parfois??? Disons plutôt
« Souvent! », sans commande
Automatique actionnée plus tôt.
 
 
Nadagami

​Après avoir tout relu,
Nous taire il a fallu,
Ce qui nous a valu
De mieux ressentir le flux.
 
Et alors qu’on s’écoutait,
Qu’on s’écartait,
Qu’on s’auscultait,
Qu’on s’éclatait,
 
Tout à coup,
Un fort coup
Qui, sur le coup,
Semblait sans contrecoup.
 
En même temps,
Mais pas trop longtemps,
En ce jour de printemps,
On a pris notre temps,
 
Car on se sent fatigué,
De moins en moins intrigué,
Mais assurément ligué
Contre la facilité prodiguée :
 
« On vire dans le beurre,
Car on se leurre
Puisque rien ne demeure
En dépit de nos labeurs. »
 
Ainsi va quand même la vie
Qui, sans le moindre avis,
Trop souvent tout nous ravit
Peu importe la montée gravie.
 
On avance donc moins vite
Tandis que mieux on évite
Ce qui souvent nous irrite
Sans raison explicite.
 
Ainsi en va-t-il de nos écrits
Pour étouffer des cris
Sans que ne soit proscrit
Tout désir soudain transcrit.
 
 
Nadagami

​Quelques mots
Pour répartir
Tous ces maux
Dont on veut se départir
 
En vue d’un bien-être
Auquel a droit tout un chacun
Et afin de pouvoir être
Simplement quelqu’un.
 
Sauf que nos élans punitifs
Toujours nous ennuient,
Car trop normatifs
Comme les couleurs de la nuit.
 
Il y a aussi que le doute
Tout enquiquinement l’exacerbe
Et que ce qu’on redoute
Nous rend acerbe.
 
Mais puisqu’
Il le faut
Et puisqu’
Il nous en faut
 
De ces mots
Écrits,
De ces maux
Proscrits,
 
Pour ne plus s’inventer
Des excuses,
Il vaut mieux s’éventer
Des pensées qui nous accusent.
 
Ainsi peut-on se compromettre
Et nos désirs, de se délier,
Au moyen des lettres
Qu’on cherche à relier.
 
Enfant, on se voyait à genoux
Et en plus, obligatoirement docile.
Aujourd’hui, on les sait juste derrière nous
Ces images imposées propres à une vie difficile.
 
 
Nadagami

​On a décroché.
Depuis,
On peine à retrouver
Un point d’ancrage.
 
On écrit,
Mais on remet
À plus tard
La publication.
 
Et publication
Qui,
Finalement,
Ne paraît pas.
 
Un vide,
Un entre-deux,
Une remise en question,
Un croissant, envahissant, paralysant doute.
 
Écrire,
C’est donner.
Publier ses écrits sur le net,
C’est donner.
 
Le manège dure depuis des années.
On se sent vide
Et aussi un peu niaiseux.
Donner... Puis tout à coup, le doute qui s’installe.
 
Demain,
Une tempête de neige, de vent, de pluie et de verglas.
Demain,
Il fera le temps qu’il fera.
 
En ce moment,
Du plafond nuageux
Fuit
La lumière chaude de l’astre de jour.
 
Sera pleine, jeudi, la lune que les sucriers disent être en retard.
En tout cas, cette tempête de neige tardive prévue pour demain,
Que cé qu’tu veux que j’te dise et même si ça ne nous tente pas,
On n’aura pas le choix de faire avec.
 
 
Nadagami