​Le temps fuit
Emportant
Avec lui
Le temps
 
Qu’hier
Il a fait
Alors que
La neige
 
Fondait
Et que l’eau
Sur le sol
Ruisselait.
 
Sous le ciel
Bleu
Recouvre
Ce matin
 
Le sol
Une mince
Couche
De neige
 
Tombée
Durant la nuit.
Sont encore
Visibles
 
Les canaux
Que suivait
Hier
L’eau
 
Eursourte
De la neige
Fondue.
Le temps
 
Doux
Auquel
On a eu droit
A été emporté
 
Le temps
D’une nuit.
Au réveil,
Tout est
 
À nouveau
Gelé au sol.
Les érables
Ne se réveilleront pas
 
Et retiendront
Leur eau sucrée.
Le temps
D’une nuit,
 
Le temps
A défait
Le temps
Qu’hier il a fait.
 
 
nadagami

​Il pleut
Sur la neige.
Recouvre
En entier
 
La vitre
Arrière
De la cuisine
Un défilement
 
Ininterrompu
Vers le bas
D’un voile d’eau
Déformant.
 
Il pleut
Sur la neige.
Embrouillée,
La vue
 
À travers la vitre
Qui donne
Sur la cour
Se transforme
 
Au rythme déphasé
Du glissement
Irrégulier
Des gouttes de pluie.
 
Il pleut
Sur la neige.
Mouillés
Par la pluie,
 
Les troncs
Et les branches
Les plus basses
Des feuillus
 
Dessinent
Des bandes
Brun foncé
Sur les étendues
 
Enneigées
Qui encore
Recouvrent
Le sol.
 
Il pleut
Sur la neige.
Hautes,
Les accumulations
 
De neige
En bancs
Exhibent
Leur vaniteuse
 
Mais aujourd’hui
 Si fragile
Domination
Que leur a prodiguée
 
La rude saison
Mais que le printemps
Pourfend
Sans pitié.
 
Il pleut
Sur la neige.
Le ciel
Est gris.
 
Le vent
Souffle.
Le printemps
En progression
 
Chasse
L’hiver.
Il pleut
Sur la neige.
 
 
nadagami

​Les sucres
Sont commencés
Dans les érablières
Aujourd’hui
 
« Entuyautées ».
Avant,
Un coup de hache
Dans le tronc
 
Des érables
Suffisait
Pour récolter
L’eau sucrée
 
Qui,
Au printemps,
S’échappe
De l’érable à sucre.
 
Avec le temps,
Les choses
Ont bien changé
Et les façons de faire actuelles
 
Tendent davantage
Vers une production acéricole
Industrielle.
Toutefois,

Encore aujourd’hui
Quelques rares
Producteurs de sirop
Récoltent l’eau
 
À la chaudière.
Mais cette technique,
Plus efficace
Que le fameux
 
Coup de hache
Dans le tronc de l’arbre,
Ne répond plus
Aux standards actuels
 
De production reconnus
Et tend davantage
À être associée
Au folklore.
 
De nos jours,
L’eau d’érable est presque
Partout acheminée
À la cabane
 
Par la tubulure
Installée en permanence
Et formant un réseau
De longs tuyaux
 
Raccordés
À un système
De pompage
À vide.
 
On ne court
Plus les érables
Comme dans le temps
Des chaudières
 
Pour ramener l’eau d’érable
À la cabane.
Aujourd’hui,
C’est plutôt l’eau qui court
 
Vers la cabane
En suivant ces longs
Conduits
Qui vont de l’arbre
 
Entaillé
À la cabane
Où l’eau
Est bouillie
 
Pour en faire
Tout d’abord
Du sirop d’érable.
Mais la saison des sucres
 
Ne fait que débuter.
Hier,
Ça bouillait dans les cabanes.
Sauf que du temps plus froid
 
Est prévu
Pour les prochains jours.
Les nuages de vapeur sucrée
Qui s’échappent
 
Des cabanes à sucre depuis hier
Disparaîtront après la fin de semaine.
S’en suivra un temps mort de production.
Après cela,
 
Ça risque de couler pour de bon.
Et quand ça coule :
Ça coule.
Et les nuits d’être alors très courtes pour les sucriers.
 
 
nadagami

​Une larme
De l’oeil de nuit
A été versée
Juste avant
 
Que ne s’enclenche
La transmutation
De la noireté
En clarté.
 
Maintenant
Qu’est de retour
La lumière
Du jour,
 
On découvre
Un sol
Recouvert
À perte de vue
 
D’une couche
Égale
De blancheur
Lunaire.
 
Au-dessus
Flotte
Un brouillard
D’infimes
 
Particules
Qui,
À la suite d’une courte
Ascension,
 
Se sont agglutinés
Pour ensuite demeurer
En suspension
Au-dessus
 
Du village
Tout entier
Qu’on dirait
Tenu prisonnier
 
Sous une cloche
De grisaille
Paralysante.
La température
 
Est
Tout de même
Douce.
Les secondes,
 
Jamais
Au repos,
S’arrachent
Les unes après les autres
 
De la ligne
Du temps.
Le brouillard
Se dissipe.
 
Au loin se profile
Avec davantage
De netteté
La bande linéaire
 
Des sommets
De montage
Et se dissout
En même temps
 
Le dôme
Qui tôt ce matin
Enveloppait d’opacité
Le village.
 
 
nadagami

​Tout en haut
Dans le ciel dégagé,
La lune
Brille.
 
S’en échappe
Une lumière
Déjà échappée
Qui rebondit
 
En même temps
Qu’elle tombe
Sur le sol enneigé
Où ombres et formes
 
Se confondent
Dans un étalement
Infini
De tons de gris.
 
Sur le comptoir
De la cuisine
Plongée
Dans la noirceur
 
Glisse
Très lentement
Un parallélogramme
De lumière
 
Blafarde.
Et alors
Que nous levons
Les yeux
 
Pour localiser
Au-travers
D’une fenêtre
La source
 
Lumineuse,
Nous nous arrêtons
Quelques instants
Pour observer
 
Une lune
Incomplète
Qui,
De son ultime hauteur,
 
Nous retourne l’image
D’un astre
Que nous osons rebaptiser
Oeil de nuit.
 
 
nadagami

​Ce matin
Dans le ciel dégagé,
Au-dessus
Des montagnes
 
Alors
Que les ombres
Au sol
Se replient
 
Sur elles-mêmes,
Le soleil
Est
Plus
 
Haut
Qu’hier
À la même
Heure.
 
Itou
Qu’avant-hier
Plus
Haut
 
Hier
Il était.
En fait
Jusqu’au solstice d’été,
 
Tous les jours
Aux mêmes
Heures,
Toujours
 
Il est
Plus
Haut.
Comme
 
Ce matin,
Au-dessus
Des montagnes.
Mais
 
Tout n’est
Qu’illusion
Puisque
C’est nous
 
Qui,
En réalité,
Gravitons
Autour
 
De l’astre
De jour.
Mais tout cela
Ne nous empêche pas
 
Pour autant
D’énoncer,
De répéter
Sans hésitation
 
Que le soleil
Est
Plus haut
Et aussi
 
Qu’il se lève,
Qu’il se couche.
Ce matin,
Dans le ciel,
 
Le soleil
Est plus
Haut
Qu’hier
 
Et il le sera
Encore plus
Demain
Bien
 
Que nous
Sachions
Qu’il en va
Autrement.
 
 
nadagami
 
 

​Les mots
Ne sont que
Sons
Dans le silence
 
Nécessaire
À l’oreille
Pour
Que naisse
 
Le mot
À taper.
La résonance
Silencieuse
 
De ce dernier
Stimule
Le désir
D’écriture.
 
La voix,
Celle qui me transmet
En silence
La résonnance
 
Des mots
À taper,
M’a un jour confié
Que
 
Les sons
Sont
Son
Sonore
 
Silence
Duquel
Est tiré
Le bruit
 
Correspondant
À chaque mot.
Mais
En plus d’être
 
Des sons
Issus du silence,
Les mots
Que
 
Toujours
J’entends
Dans le silence
De l’acte
 
Sont,
Pour la voix,
Des
Sons
 
Nés
Pour n’alimenter
Que le sien, soit :
Son son.
 
 
nadagami

​Ciel gris.
Du nord,
Un vent
Sec.
 
La terre
Tourne;
Le printemps,
S’installe :
 
Tranquillement,
Un jour à la fois,
Un degré de plus
Icitte et là.
 
Tantôt,
On ira
Peut-être
Marcher
 
Dans Ville-Marie.
Peut-être.
Ou plus loin,
Ou moins.
 
Ché pas
Trop
Encore
Ce qu’on décidera.
 
Ciel gris.
Vent du nord.
Tailler le pommier
Et les cerisiers?
 
On n’ira donc pas
Marcher
Dans Ville-Marie?
Ça me va.
 
En raquettes?
Bin oui!
Pour tailler
Les branches
 
Des arbres fruitiers
Il vaudra mieux,
Debout sur la neige,
Être chaussé
 
De raquettes.
Le vent,
Du nord,
Est Léger.
 
Le soleil
Reste derrière
Les nuages.
Il fait environ
 
Zéro.
On est bien
Alors qu’on taille,
En raquettes,
 
Les branches.
On joint l’utile
À l’agréable
Parce que
 
C’était à faire,
Tailler
Les branches
Des arbres fruitiers.
 
Voilà, c’est fait.
Il ne restera plus
Qu’à ramasser
Les branches
 
Une fois
La neige fondue.
Dans un mois
Peut-être.
 
 
nadagami

​Ce matin,
Frimassées
Sont
Les branches
 
Dénudées
Des arbres
Longeant
Les fossets
 
Qui bordent
Les champs
Recouverts
De neige.
 
Ce matin,
Blanchies
Par une fine
Couche de
 
Givre
Sont
Les vitres
Des autos,
 
Camions
Et autobus.
Ce matin,
Droit
 
Devant,
Au bout
Du rang
Ville-Marie,
 
Flotte
Au-dessus
Du lac
Crève-Faim
 
Un nuage
Dépassant
À peine
La cime
 
Des arbres.
Ce matin,
Le soleil
Échappe
 
Sa clarté
Qu’échappent
À leur tour
De longues
 
Et vaporeuses
Traînées
De nuages
Étriqués.
 
Ce matin,
Sont disparus
Les nombreux
Merles
 
D’Amérique
Qui hier
Et avant-hier,
Sous le déferlement
 
De la lumière
Et de la chaleur
De mi-journée,
Allaient
 
Et venaient
En tous sens
Au-dessus
Du rang
 
Qui ramène
Depuis
La route Saint-Antonin
Au village.
 
Ce matin,
Sous le soleil,
Entouré
Des bancs de neige
 
Qui emprisonne
L’air
Réchauffé,
On croit
 
Entendre
Au loin
Se remplir
Les chaudières.
 
 
nadagami

​Tombent
Sur la feuille
Blanche
Les lettres.
 
Tombent
Sur la neige
Blanche
Les flocons.
 
Les lettres,
Détachées
Du fil
Ombilical
 
Qui
Les nourrissait
Dans la noireté
Du lieu
 
Indétectable
De leur conception,
Sur la feuille
Blanche
 
Se greffent
L’une
À la suite
De l’autre.
 
Avant
Leur apparition,
Tout
N’est
 
Que pur
Désordre.
Écrire
Comme
 
Tombe
La neige,
Sous l’emprise
De la gravité,
 
Permet
D’ordonner
Sur la feuille
Les caractères
 
Alphabétiques
Nés du froid
De l’invisible
Que la chaleur
 
Du papier
Transforme
En une coulée
Significative
 
De mots.
Tombent
Les lettres,
Naissent
 
Les mots.
Que se répètent
Ces instants
Passés
 
À regarder
Les flocons
Tomber
D’un invisible
 
Nuage
De lettres
Pour qu’ensuite
Soit
 
Tracée
Une ligne
De mots
À lire.
 
 
nadagami