Cent quarante-cinq

​Après-midi sous la pluie.
Fort est le vent,
Gris, le ciel,
Avalées par les nuages, les montagnes.
 
Dans les rangs où on est allé virailler cet après-midi,
On n’a vu qu’une seule cabane à sucre
Où on faisait bouillir.
Ailleurs, pas de nuage de vapeur blanche s’échappant des cabanes.
 
Les rangs de terre
Sont maganés;
Ceux asphaltés,
Embossés.
 
En ce moment,
Les gouttes de pluie entremêlées de flocons
Que pousse le vent qui rugit
Mitraillent
 
Les vitres de la fenêtre orientée sud
Sur lesquelles
Gouttes et flocons
Glissent en fuyant vers le bas.
 
Les giboulées
Printanières :
Du temps méchant
Comme il en faut pour le temps des sucres.
 
Il vente tout de même
Très fort.
Ici, du moins.
Ailleurs?
 
Peut-être...
Sur les vitres de côté,
Se parallélisent les tracés rectilignes
De gouttes de pluie éclatées.
 
Temps gris,
Venteux.
Pluvieux.
Du mauvais temps comme il y en a à chaque printemps.
 
 
Nadagami