Deux cent quarante-deux

​Vertes,
Orange,
Jaunes,
Rouges.
 
Tout oublier
Sans oublier
De penser
À ne pas penser.
 
Herbe
Picotée
De feuilles
Tombées.
 
Vertes,
Orange,
Jaunes,
Rouges.
 
Sous
Un ciel
Gris,
L’inertie
 
D’un dense
Empoussièrement
De fines
Gouttelettes.
 
Ce matin,
Ils se sont donné le mot :
Notre langue,
Ma langue
 
Maternelle,
Est condamnée
Sans une imminente
Intervention gouvernementale.
 
C’est pas mal brillant
(Ironie!)
De toujours mettre de l’avant
Que le français est menacé au Québec!
 
 
Nadagami