Deux cent quatre-vingt-neuf

​Souffle du sud
Le vent :
Lames de neige
Et poudrerie.
 
Passe
La charrue
Qui abandonne derrière elle
Un ourlet de neige compactée.
 
Ciel gris,
Tourbillons de neige,
Agitation désordonnée
Des branches effeuillées
 
Alors qu’une feuille
Desséchée et esseulée
Va tournoyant sur la blancheur
Froide et ciselée.
 
Il y a les mots,
Il y a le quotidien.
Mais comme les flocons
Qui tombent,
 
Nos mots
S’échappent,
Sont ensuite emportés,
Puis enfin se posent.
 
Mais
Qui
A demandé
Que la neige soit?
 
Nos mots
Tombent
Sur la page
Blanche.
 
Souffle
Le vent
De nos émotions :
Il neige des mots.
 
 
Nadagami