Deux cent soixante-douze

​Déversement
Brut
D’une étincelante
Clarté matinale,
 
Encore et toujours de retour,
Peu importe le ciel,
Et avec elle,
Notre conscience diurne.
 
Qui sommes-nous,
Nous
Qui
Sommes?
 
Moins hardie, moins haute, moins lève-tôt,
La boule plane d’est en ouest
Tout en se rapprochant un peu plus chaque jour
De la ligne de faîte que dessine la Baleine.
 
Qui nous sommes?
À cette question,
Depuis qu’un conseiller en orientation nous a suggéré de nous orienter,
On se promet d’y accoler une éventuelle réponse qui pourrait être :
 
Feuille
Qu’a charriée le vent temporel des années, des décennies et des siècles,
Et qui est devenue
Feuille blanche sur laquelle naissent des mots,
 
Les nôtres,
Qui ne sont pas nécessairement à nous,
Ou peut-être qu’ils le sont sans l’être,
Et qu’enfin nos doigts, à partir des touches enfoncées, échappent.
 
S’immisce dans la maison
Une lumière du jour à l’intensité amplifiée
Puisque réfléchie
À la suite du contact avec le couvert de neige.
 
Nuits allongées,
Lumière du jour amplifiée.
Toujours à la recherche d’un équilibre.
Il nous faut penser deux.
 
 
Nadagami