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Gris.
Ce matin, un peu de neige. Ensuite, de la pluie.
Réapparition de la neige. Finalement, un brouillard à couper au couteau.
Les montagnes...
Quelles montagnes?
On se les est fait voler.
Derrière la maison, où d'habitude elles se dressent, un mur blanc gris.
C'est le côté platte du coin,
Ces longues périodes de grisaille,
De lumière diffuse et tamisée par les nuages,
Avec cette sensation constante d'un plafond au-dessus de la tête.
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Je suis aspiré : retour en arrière.
Il n'est plus six heures.
Il est cinq heures.
Ouf!
Une heure seulement à revivre.
S'il avait fallu reprendre la semaine au grand complet,
Sous les nuages,
Sous la grisaille,
Sous le plafond de plus en plus bas,
On aurait fait quoi?
On l'aurait reprise, un point cé toutte!
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Parce qu'il y en aura d'autres
De ces longues semaines dans le gris des nuages.
Mais bon, il n'y a rien de parfait.
Et quand il fera beau, deux jours après on ne le verra plus.
Daniel verret