Gris

​Gris,
Le fond de l’air,
Le voile neigeux,
Le paysage montagneux.
 
De l’ouest,
Souffle un vent froid, soutenu et bruyant
Qui soulève dans les champs
Le peu de neige tombée au cours de la nuit.
 
Gris,
Les bancs de neige,
Le couvert brumeux qui flotte au-dessus du village,
Le pied ombré des versants appalachiens.
 
Il fait froid.
Tout est gelé.
Dans les cabanes, on n’allumera pas.
Le vent, une fois de plus, contraint au confinement.
 
Gris,
Le rayonnement du soleil à travers les nuages,
Le mince filet d’humidité qui s’étire au loin dans les champs,
Le sol gelé sur lequel se greffe la neige hier fondante ce matin durcie.
 
Penché en avant pour mieux affronter le vent,
La main droite sur le couvre-chef,
Le bras gauche qui referme le manteau déboutonné,
On se dirige vers la voiture d’un pas rapide.
 
Gris,
Le ciel bas,
L’horizon,
Les sommets qui se perdent dans les nuages.
 
Sifflements plaintifs
D’un vent soutenu
Et entremêlé de violentes bourrasques
Tandis que le gel empêche la fonte de la neige.
 
Gris,
On dirait aussi le vent,
Le froid,
Les instants de la journée au cours desquels on jette un oeil dehors.
 
 
nadagami