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Temps gris.
Les nuages sur la tête.
Un peu de neige.
Dans le boutte de zéro mais en-dessous.
Hiver têtu.
Pas de citerne dans le chemin.
Portions de rang réduites des lames de neige restantes d'un vent passé.
Tiens, un pic... Lequel?
Légère brise d’est.
Feuillus devenus boules de branches givrées par une nuit de brume.
Puis, hein! là-bas,
Entre les branches des cormiers et des cerisiers,
De l’autre côté de la rue,
Appuyée contre un poteau d’hydro,
Cellulaire en main,
La géante.
Sonnerie de téléphone.
Allo!
Holà!
C’est moi.
Je sais.
Tu fais quoi?
D’après toi?
Tu me regardes te téléphoner?
En plein ça.
Tu viens marcher?
Où ça?
Dehors.
Ouf! ‘Mettons qu’on s’en doutait.
Ç’t’une farce.
J’espère.
Ça va-ti couler aujourd’hui?
J’ pense pas.
J’arrive.
Pour?
Marcher ç’t’affaire!
Hein?
Bin là!
J’te niaise.
J’arrive.
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nadagami