Tambourinent les gouttes;
Gris de jour le ciel,
Elles tombent sur la route.
Choit la froide pluie
Sur les terres jaunies
Alors qu’incombe à l’ennui
L’automne honni.
Esprit aigri
Qui surnage
Durant ce temps gris
Sous les nuages.
Chemin mouillé,
Flaques d’eau miroitantes;
Rivière embrouillée,
Eaux fortes montantes.
Dorure des feuilles
Encore accrochées;
Aux arbres en deuil,
Une parure arrachée.
Se fondent les nuages
Pour devenir muraille.
Est alors hélé le courage
D’une volonté sans faille.
Passe le temps
Que méprise le présent.
Mais le platte moment
Sait ce qui l’attend.
Il n’empêche
Que sous la pluie
On se dépêche
De nourrir l’ennui.
Là, tombe la pluie.
Mais tantôt, un répit.
Là, retombe la pluie.
À la regarder, on sourit.
nadagami