On sort entre les chars

Il fait froid.
Les montagnes tout autour sont blanches.
Un vent d'ouest glacial balaie le village.
Chéri! on va marcher?

Tu t'adresses à qui là, à moi?
Non! au voisin d'en face qui est parti travailler à 8h00 ce matin.
Ah!
Pis? Qu'est-ce tu fais?

​C'est bien l'hiver, saison que j'aime.
Sauf qu'il y a cette période d'adaptation au frette,
À la noirceur, à la neige aussi avec la disparition des trottoirs.
On marche donc dans la rue, sur le bord mais dans.

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Le vent, glacial, souffle effectivement de l'ouest.
Dans les autos, des mains se lèvent.
C'est qui? J'ai pas mes lunettes.
Je salue à mon tour sans savoir qui je salue.

Bon, voilà un amoureux des chars.
Tasse-toi pas surtout.
Toi, ton corridor, c'est entre la ligne jaune et la blanche.
Le civisme, non, ça ne te dit rien?

On revient.
Le vent n'a pas changé de bord. Nous, si.
C'est beau. À gauche, les Laurentides. À droite, les Appalaches.
À gauche, le mont Sainte-Anne; à droite, le mont du Midi.

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D'ici au mont Sainte-Anne : à vol d'oiseau, cinquante kilomètres.
D'ici au mont du Midi : en ligne droite, six kilomètres.
Les Laurentides sont bleues.
Les Appalaches, vertes et blanches.

On est bien.
Le vent dans le dos.
La rue n'est pas large.
Un gros pick up, le gars est pressé, on se tasse.

Les automobilistes, pour la plupart, sont corrects.
On est presque revenus à la maison.
Trois autos descendent. On attend qu'elles passent pour traverser.
La troisième voiture s'arrête pour nous laisser passer.

​Je n'ai jamais vu ça depuis que je vis à Buckland.


​Daniel verret