Poudrerie

Il fait
Froid.
Le ciel
Est dégagé.
 
D’un banc
De neige
À l’autre,
Sur la voie
 
Asphaltée
Recouverte
De glace
Et de sable
 
Passe
Sans fin
Un tapis
De poudrerie
 
Qu’alimente
Un vent
Fort
Et soutenu.
 
Arrachés
À la neige
Accumulée
Au sol,
 
Les fins
Cristaux
Blancs
S’abandonnent
 
Alors qu’ils sont
Entraînés
Dans une escapade
Endiablée
 
Dont le terme
Est la formation
De l’agrégat
Des lames
 
De neige
Qui s’étirent
À l’abri
Du vent.
 
Il fait
Froid.
Foulée,
La neige craque.
 
Le ciel
N’est que bleu.
Sur le sol,
Fuit la poudrerie.
 
 
nadagami