Quatre cent vingt-quatre

​Parfois il arrive,
Et ce alors qu’on ne s’y attend pas du tout,
Que scintille en nous
Le filament incandescent de l’exactitude :
 
De la réponse à une question restée longtemps en suspens;
De la solution à un problème jugé au départ irrésoluble;
Du seul dénouement envisageable d’une intrigue
Dont la conceptualisation exige réflexion et donc, temps.
 
D'une journée à l'autre,
Tendent davantage les feuillus à n'être pratiquement que de branches.
Éparpillées,
Jonchent nombreuses le sol les feuilles tombées.
 
Sous le ciel gris et bas,
Le flanc des montagnes
S’exhibe
Orné d’un faux plateau supportant une imposante masse nuageuse grise.
 
Comme on aura regardé,
Par la fenêtre
Au-dessus de l’évier de la cuisine,
Cette cour arrière.
 
Parfois,
Alors que le silence
N’est que ce qu’on entend,
S’échappe le bruissement furtif d’une idée.
 
Agitées par la brise,
Ici et là des feuilles toujours hésitantes,
Peureuses peut-être,
Se refusent à l’abandon de la chute.
 
Bientôt la neige,
Le froid,
Les très longues nuits :
L’hiver.
 
Il ne nous manquait qu’un petit quelque chose,
Qu’une faible poussée,
Un mouvement de bascule
Pour être emporté par la pente toujours fuyante des mots à écrire.
 
 
Nadagami