Rebondir

Dehors, c'est encore blanc
Et la page qui s'obstine à le demeurer.

Sauf que ça continue :
Toujours plus loin
De ce qu'on a été;
Toujours plus près

De ce qui a longtemps hiberné.
Trouver grâce à dehors
Ce qui en dedans est caché.
La page est moins blanche.

Mais dehors ça l'est autant.
Il a neigé. Il neigera.
Elle, la neige, fondra.
La page, elle, elle fondera.

Mais elle fondera quoi, la page?
À partir de ce qui aura fondu
Et de ceux qui font du surplace,
Elle-même.

Quant au surplace, qui n'en fait pas?
Il y a un an, il neigeait.
Dans un an, il neigera.
On revient toujours au même point.

Mais point jamais tout à fait pareil.
Les hiers ont fondu.


Daniel verret