Sous le ciel gris,
Enveloppant
Et bas,
Il pleut.
Écrire,
Quand même,
Ce n’est pas rien,
Même quand c’est pour ne rien dire.
Le ciel est gris.
Il pleut.
Les feuilles des feuillus
Ne sont qu’immobilité.
Le village est silencieux.
Il nous faut chauffer la maison.
Au pied des flancs montagneux,
La terre est encore froide.
Quand le soleil s’absente,
Et avec lui sa chaleur,
De la cave monte le froid qui envahit la maison en entier.
À un moment donné, il nous faut chauffer.
Covid,
Inflation,
Catastrophes climatiques,
Pollution.
On doit écrire.
Par contre,
On s’adonne à l’écriture
Comme on respire.
On n’a pas vraiment choisi,
Si ce n’est que d’obtempérer ou non
À l’envie
Qu’elle suscite.
Tombe la pluie.
Combien de verts est-il possible de dénombrer
Alors que nos yeux cherchent à cibler une seule feuille frissonnante?
Sur une chaise, un pot de grès contenant un fuchsia.
Nadagami
Enveloppant
Et bas,
Il pleut.
Écrire,
Quand même,
Ce n’est pas rien,
Même quand c’est pour ne rien dire.
Le ciel est gris.
Il pleut.
Les feuilles des feuillus
Ne sont qu’immobilité.
Le village est silencieux.
Il nous faut chauffer la maison.
Au pied des flancs montagneux,
La terre est encore froide.
Quand le soleil s’absente,
Et avec lui sa chaleur,
De la cave monte le froid qui envahit la maison en entier.
À un moment donné, il nous faut chauffer.
Covid,
Inflation,
Catastrophes climatiques,
Pollution.
On doit écrire.
Par contre,
On s’adonne à l’écriture
Comme on respire.
On n’a pas vraiment choisi,
Si ce n’est que d’obtempérer ou non
À l’envie
Qu’elle suscite.
Tombe la pluie.
Combien de verts est-il possible de dénombrer
Alors que nos yeux cherchent à cibler une seule feuille frissonnante?
Sur une chaise, un pot de grès contenant un fuchsia.
Nadagami