Il est tôt.
Il fait beau.
Il y a les mots.
On part en bateau.
De la poésie
Naît l’hérésie.
Alors allons-y,
Mais sans frénésie.
Il est tôt.
Soleil presque chaud.
Vue d’en haut
Où tout est coteaux.
Aucun objectif précis,
Comme si on était indécis.
Mais s’échoue le mot écrit
Dont le silence est pareil au cri.
Il est tôt.
On sort l’escabeau.
Quelques oiseaux.
Début des travaux.
Sur le net, des écrits
Rapportant le dur récit
De gens endurcis,
Mais si démunis.
Il est tôt.
Là-bas, dans les hôpitaux,
Des gens sans repos
Qui se donnent trop.
Par ici,
On se sentait à l’abri.
Mais le confinement est fini.
Il faut que tourne l’économie.
Déjà il se fait tard.
On a pris du retard.
Dehors, la vie repart.
On fera notre part.
Nadagami
Il fait beau.
Il y a les mots.
On part en bateau.
De la poésie
Naît l’hérésie.
Alors allons-y,
Mais sans frénésie.
Il est tôt.
Soleil presque chaud.
Vue d’en haut
Où tout est coteaux.
Aucun objectif précis,
Comme si on était indécis.
Mais s’échoue le mot écrit
Dont le silence est pareil au cri.
Il est tôt.
On sort l’escabeau.
Quelques oiseaux.
Début des travaux.
Sur le net, des écrits
Rapportant le dur récit
De gens endurcis,
Mais si démunis.
Il est tôt.
Là-bas, dans les hôpitaux,
Des gens sans repos
Qui se donnent trop.
Par ici,
On se sentait à l’abri.
Mais le confinement est fini.
Il faut que tourne l’économie.
Déjà il se fait tard.
On a pris du retard.
Dehors, la vie repart.
On fera notre part.
Nadagami